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Égaré sur l'Othrys après un jour de jeûne, |
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Le plus ancien des dieux, l'éternellement jeune |
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Amour, le dur chasseur que l'épouvante suit, |
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Né de l'œuf redoutable enfanté par la nuit |
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Aux noires ailes, vit la grande Cythérée |
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Dormant dans son chemin, sur la mousse altérée |
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Par le matin brûlant, et, pâle d'un tel jeu, |
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Contempla son visage et ses lèvres de feu. |
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La déesse, couchée entre des rocs de marbre, |
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Reposait, les cheveux épars, au pied d'un arbre |
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Dont l'abri préservait son front de la chaleur. |
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Ses beaux yeux étaient clos, mais sur sa joue en fleur, |
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Dont leur voile exaltait l'impérieuse gloire, |
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Des franges de longs cils montraient leur splendeur noire. |
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Comme un prince jaloux qui marque son trésor, |
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Le soleil éperdu lançait des flèches d'or |
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Sur son sein éclatant d'une candeur insigne, |
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Et sa poitrine était de neige comme un cygne, |
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Et pareille aux brebis errantes d'un troupeau. |
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Sur sa crinière fauve et sur sa blanche peau |
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De tremblantes lueurs couraient, surnaturelles. |
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Entre ses pieds ouverts dormaient deux tourterelles. |
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Le radieux sourire en pleurs du jour naissant |
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Folâtrait sur son corps de vierge éblouissant, |
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Et la nuit du feuillage et l'ombre des érables |
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Y caressaient, depuis les masses adorables |
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De la blonde toison jusqu'aux divins orteils, |
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Les touffes d'or, les lys vivants, les feux vermeils. |
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Éros la vit. Il vit ces bras que tout adore, |
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Et ces rougeurs de braise et ces clartés d'aurore ; |
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Il contempla Cypris endormie, à loisir. |
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Alors de son désir, faite de son désir, |
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Toute pareille à son désir, naquit dans l'herbe |
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Une fleur tendre, émue, ineffable, superbe, |
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Rougissante, splendide, et sous son fier dessin |
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Flamboyante, et gardant la fraîcheur d'un beau sein. |
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Et c'est la rose ! C'est la fleur tendre et farouche |
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Qui présente à Cypris l'image de sa bouche, |
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Et semble avoir un sang de pourpre sous sa chair. |
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Fleur-femme, elle contient tout ce qui nous est cher, |
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Jour, triomphe, caresse, embrassement, sourire : |
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Voir la rose, c'est comme écouter une lyre ! |
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Notre regard ému suit le frémissement |
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De son délicieux épanouissement ; |
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Sa chevelure verte avec orgueil la couvre. |
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Quand nous la respirons, elle est pâmée, et s'ouvre : |
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Son parfum d'ambroisie est un souffle. On dirait |
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Que, par je ne sais quel ravissement secret, |
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Elle prend en pitié notre amour et nos fièvres, |
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Et son calice ouvert nous baise avec des lèvres. |
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