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C'est dans un bois sinistre et formidable, au nord |
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De la Gaule. Roidis par un suprême effort, |
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Les chênes monstrueux supportent avec rage |
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Les grands nuages noirs d'où va tomber l'orage ; |
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Le matin frissonnant s'éveille, et la clarté |
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De l'aube mord déjà le ciel ensanglanté. |
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Tout est lugubre et pâle, et les feuilles froissées |
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Gémissent, et, géants que de tristes pensées |
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Tourmentent, les rochers jusqu'à l'horizon noir |
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Se lèvent, méditant dans leur long désespoir ; |
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Et, blanche dans le jour douteux et dans la brume, |
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La cascade sanglote en sa prison d'écume. |
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Léchant les verts sapins avec un rire amer, |
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La mer aux vastes flots baigne leurs pieds, la mer |
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Douloureuse, où, groupés de distance en distance, |
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Accourent les vaisseaux de l'empereur Constance. |
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Tout à coup, ô terreur ! ô deuil ! Au bord des eaux |
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La terre s'épouvante, et jusque dans ses os |
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Tremble, et sur sa poitrine âpre, d'effroi saisie, |
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Se répand un parfum céleste d'ambroisie. |
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Un grand souffle éperdu murmure dans les airs ; |
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Une lueur vermeille au fond de ces déserts |
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Grandit, mystérieuse et sainte avant-courrière, |
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Ô vastes cieux ! Et là, marchant dans la clairière, |
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Luttant de clarté sombre avec le jour douteux, |
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Meurtris, blessés, mourants, sublimes, ce sont eux, |
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Eux, les grands exilés, les dieux. Ô misérables ! |
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Les chênes accablés par l'âge, et les érables |
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Les plaignent. Les voici. Voici Zeus, Apollon, |
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Aphrodite, marchant pieds nus (et son talon |
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A la blancheur d'un astre et l'éclat d'une rose ! ) |
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Athènè, dont jadis, dans l'éther grandiose, |
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Le clair regard, luttant de douceur et de feu, |
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Était l'intensité sereine du ciel bleu. |
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Hèrè, Dionysos, Hèphaistos triste et grave |
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Et tous les autres dieux foulant la terre esclave |
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S'avancent. Tous ces rois marchent, marchent sans bruit. |
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Ils marchent vers l'exil, vers l'oubli, vers la nuit, |
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Résignés, effrayants, plus pâles que des marbres, |
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Parfois heurtant leurs fronts dans les branches des arbres, |
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Et, tandis qu'ils s'en vont, troupeau silencieux, |
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La fatigue d'errer sans repos sous les cieux |
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Arrache des sanglots à leurs bouches divines, |
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Et des soupirs affreux sortent de leurs poitrines. |
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Car, depuis qu'en riant les empereurs, jaloux |
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De leur gloire, les ont chassés comme des loups, |
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Et que leurs palais d'or sont brisés sur les cimes |
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De l'Olympe à jamais désert, les dieux sublimes |
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Errent, ayant connu les pleurs, soumis enfin |
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À la vieillesse horrible, aux douleurs, à la faim, |
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Aux innombrables maux que tous les hommes craignent, |
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Et leurs pieds, déchirés par les épines, saignent. |
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Zeus, à présent vieillard, a froid, et sur ses flancs |
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Serre un haillon de pourpre, et ses cheveux sont blancs. |
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Sa barbe est blanche : au fond du lointain qui s'allume |
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Ses épouses en deuil le suivent dans la brume. |
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Hèrè, Lèto, Mètis, Eurynomè, Thémis |
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Sont là, blanches d'effroi, pâles comme des lys, |
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Et pleurent. Sur leurs fronts mouillés par la rosée |
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L'aigle vole au hasard de son aile brisée. |
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Et celui qui tua la serpente Pytho, |
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Le brillant Lycien, cache sous son manteau |
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Son arc d'argent, rompu. Triste en sa frénésie, |
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Le beau Dionysos pleure la molle Asie ; |
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Et ce hardi troupeau, les femmes au sein nu |
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Qui le suivaient naguère au pays inconnu, |
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Folles, aspirant l'air avec ses doux arômes, |
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Ne sont plus à présent que spectres et fantômes. |
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Hermès, qui n'ouvre plus ses ailes, en chemin |
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Songe, et le rameau d'or s'est flétri dans sa main. |
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Athènè, l'invisible Arès, mangent les mûres |
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De la haie, et n'ont plus que des lambeaux d'armures ; |
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Dèmèter, pâle encor de tous les maux soufferts, |
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Tient sa fille livide, arrachée aux enfers, |
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Et la blonde Arthémis, terrible, échevelée, |
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Bondit encor, fixant sa prunelle étoilée |
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Sur la nuit redoutable et morne des forêts, |
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Cherchant des ennemis à percer de ses traits, |
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Et sur sa jambe flotte et vole avec délire |
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Sa tunique d'azur que l'ouragan déchire. |
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Cependant, les regards baissés vers le sol noir, |
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Les muses lentement chantent le désespoir |
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De l'exil, dont leur père a dû subir l'outrage, |
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Et leur hymne farouche éclate avec l'orage. |
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| 85 |
Toute l'horreur des cieux perdus est dans leur voix ; |
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Les arbres, les rochers, les profondeurs des bois, |
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Les antres noirs ouverts sous la rude broussaille |
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S'émeuvent, et la mer, la mer aussi tressaille, |
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La mer tumultueuse, et sur son flot grondant, |
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Vieux, tenant un morceau brisé de son trident, |
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Poseidon apparaît, s'élevant sur la cime |
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Des ondes. Près de lui, fugitifs dans l'abîme, |
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Pontos, Céto, Nèreus, Phorcys, Thétis, couverts |
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D'écume, gémissant au milieu des flots verts, |
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Sur les pointes des rocs heurtent leurs fronts livides |
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En signe de détresse, et les océanides, |
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Frappant leur sein de neige et pleurant les tourments |
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Des grands dieux, vers le ciel tordent leurs bras charmants. |
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Leur douleur, en un chant d'une fierté sauvage, |
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S'exhale avec des cris de haine, et du rivage |
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Écoutant cette plainte affreuse, à leurs sanglots |
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Aphroditè répond, fille auguste des flots ! |
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Ô douleur ! Son beau corps fait d'une neige pure |
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Rougit, et sous le vent jaloux subit l'injure |
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De l'orage ; son sein aigu, déjà meurtri |
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Par leur souffle glacé, frissonne à ce grand cri. |
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Le visage divin et fier de Cythérée, |
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Dont rien ne peut flétrir la majesté sacrée, |
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A toujours sa splendeur d'astre et de fruit vermeil ; |
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Mais, dénoués, épars, ses cheveux de soleil |
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Tombent sur son épaule, et leur masse profonde |
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Comme d'un fleuve d'or en fusion l'inonde. |
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Leur vivante lumière embrase la forêt. |
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Mêlés et tourmentés par la bise, on dirait |
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Que leur flot pleure, et quand la reine auguste penche |
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Son front, dans ce bel or brille une tresse blanche. |
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Les larmes de Cypris ont brûlé ses longs cils. |
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Frémissante, elle aussi déplore les exils |
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Des grands dieux, et, tandis que les océanides |
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Gémissent dans la mer stérile aux flots rapides, |
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Elle parle en ces mots, et son rire moqueur, |
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Tout plein du désespoir qui gonfle son grand cœur, |
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Dans l'ombre où le matin lutte avec les ténèbres |
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Donne un accent de haine à ses plaintes funèbres : |
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« Ô nos victimes ! Rois monstrueux, dieux titans |
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Que nous avons chassés vers les gouffres du temps |
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Fils aînés du Chaos aux chevelures d'astres, |
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Dont le souffle et les yeux contenaient les désastres |
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Des ouragans ! Japet ! Hypérion, l'aîné |
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De nos aïeux ! ô toi, ma mère Dioné ! |
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Et toi qui t'élanças, brillant, vers tes victoires, |
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Du sein de l'Érèbe, où dormaient tes ailes noires, |
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Toi le premier, le plus ancien des dieux, Amour ! |
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Voyez, l'homme nous chasse et nous hait à son tour, |
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Votre sang reparaît sur nos mains meurtrières, |
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Et nous errons, vaincus, parmi les fondrières. |
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Eh bien ! Oui, nous fuyons ! Nos regards, ciel changeant, |
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Ne reflèteront plus les longs fleuves d'argent. |
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Elle-même, la vie amoureuse et bénie |
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| 140 |
Nous pousse hors du sein de l'être, et nous renie. |
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Homme, vil meurtrier des dieux, es-tu content ? |
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Les bois profonds, les monts et le ciel éclatant |
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Sont vides, et les flots sont vides : c'est ton règne ! |
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Cherche qui te console et cherche qui te plaigne ! |
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| 145 |
Les sources des vallons boisés n'ont plus de voix, |
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L'antre n'a plus de voix, les arbres dans les bois |
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N'ont plus de voix, ni l'onde où tu buvais, poëte ! |
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Et la mer est muette, et la terre est muette, |
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Et rien ne te connaît dans le grand désert bleu |
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| 150 |
Des cieux, et le soleil de feu n'est plus un dieu ! |
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Il ne te voit plus. Rien de ce qui vit, frissonne, |
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Respire ou resplendit, ne te connaît. Personne |
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À présent, vagabond, ne sait d'où tu venais |
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Et ne peut dire : c'est l'homme. Je le connais. |
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| 155 |
La nature n'est plus qu'un grand spectre farouche |
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Son cœur brisé n'a plus de battements. Sa bouche |
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Est clouée, et les yeux des astres sont crevés. |
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Tu ne finiras pas les chants inachevés, |
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Et tes fils, ignorant l'adorable martyre, |
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| 160 |
Demanderont bientôt ce que tu nommais lyre ! |
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Oh ! Lorsque tu chantais et que tu combattais, |
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Nous venions te parler à mi-voix ! Tu sentais |
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Près de ta joue, avec nos suaves murmures, |
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Délicieusement le vent des chevelures |
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Divines. Maintenant, savoure ton ennui. |
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Te voilà nu sous l'œil effrayant de celui |
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Qui voit tant de milliers de mondes et d'étoiles |
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Naître, vivre et mourir dans l'infini sans voiles, |
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Et devant qui les grains de poudre sont pareils |
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À ces gouttes de nuit que tu nommes soleils. |
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Tout est dit. Ne va plus boire la poésie |
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Dans l'eau vive ! Les dieux enivrés d'ambroisie |
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S'en vont et meurent, mais tu vas agoniser. |
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Ce doux enivrement des êtres, ce baiser |
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| 175 |
Des choses, qui toujours voltigeait sur tes lèvres, |
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Ce grand courant de joie et d'amour, tu t'en sèvres ! |
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Ils ne fleuriront plus tes pensers, enchantés |
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Par l'éblouissement des blanches nudités. |
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Donc subis la laideur et la douleur. Expie. |
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| 180 |
Nous, cependant, chassés par ta fureur impie, |
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Nous fuyons, nous tombons dans l'abîme béant, |
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Et nous sommes la proie horrible du néant. |
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Hellas, adieu ! Forêts, vallons, monts grandioses, |
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Rocs de marbre, ruisseaux d'eau vive, lauriers-roses ! |
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| 185 |
Mais, homme, quand la nuit reprend nos cheveux d'or |
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Et nos fronts lumineux, tu sentiras encor |
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Nos soupirs s'envoler vers ta demeure vide, |
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Et sur tes mains couler nos pleurs, ô parricide ! » |
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C'est ainsi que parla dans son divin courroux |
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| 190 |
La grande Aphroditè. Sur les feuillages roux, |
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Tout sanglant et vainqueur de l'ombre qui recule, |
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Le jour dans un sinistre et sombre crépuscule |
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S'était levé. Baissant leurs regards éblouis, |
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Les grands dieux en pleurs dans la brume évanouis, |
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| 195 |
Formes sous le soleil de feu diminuées, |
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S'effaçaient tristement dans les vagues nuées |
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Où leurs fronts désolés apparaissaient encor. |
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Aphroditè, la reine adorable au front d'or, |
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Avec son sein de rose et ses blancheurs d'étoile |
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Sembla s'évanouir comme eux sous le long voile |
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De la brume indécise, en laissant dans ces lieux |
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Qu'avaient illuminés de leurs feux radieux |
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Son sein de lys sans tache et sa toison hardie, |
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Un reflet pâlissant de neige et d'incendie. |
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