| OCCIDENTALES |
| OCCIDENTALE DIXIÈME |
| MARCHANDS DE CRAYONS |
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Rose pleurait : un bon jeune homme |
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Voulut la consoler un brin. |
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— « ah ! De quelque nom qu'on vous nomme, |
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Dit-elle, vous allez voir comme |
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J'ai raison d'avoir du chagrin ! |
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« pour Meaux, ayant plié ma tente, |
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En avril dernier je partis. |
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J'allais hériter de ma tante, |
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Dont la dépouille aujourd'hui tente |
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Une foule de bons partis. |
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« mais ce n'est pas dans la province |
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Que resplendit mon firmament : |
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C'est ici que loge mon prince, |
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L'homme pour qui mon cœur se pince, |
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Mon Arthur, mon tout, mon amant ! |
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« loin de lui mon âme est funèbre ; |
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À sa voix qui me fait rêver |
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J'étais docile comme un zèbre ! |
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C'est un individu célèbre : |
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Où pourrai-je le retrouver ? |
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« car en vain mon regard se dresse ! |
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Comme Arthur ne m'a pas écrit, |
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J'ignore en tout point son adresse. |
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Comment donc faire avec adresse |
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Ce que mon désir me prescrit ? |
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« Ô tristesse ! Jusqu'à la lie |
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Je te savoure et je te bois. |
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Sa rue, hélas ! Est démolie : |
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Je vois avec mélancolie |
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Que l'on y pose un mur de bois ! » |
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« —ne pleurez pas, mademoiselle, |
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Dit le bon jeune homme éperdu |
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À Rose, en se penchant vers elle ; |
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Vous allez voir avec quel zèle |
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Nous chercherons l'Arthur perdu ! |
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« puisqu'il s'agit d'un homme illustre, |
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Venez au bal de l'opéra. |
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Vous le trouverez sous le lustre |
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Appuyé sur quelque balustre ! |
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Pour l'entrée, on vous la paiera. » |
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Les voici tous deux à la fête, |
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Dans cet endroit, prestigieux |
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Depuis les tapis jusqu'au faîte, |
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Où la réunion est faite |
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De ce que Paris a de mieux. |
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Tout est couleur, lumière, flamme, |
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Et l'on s'étouffe à trépasser. |
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Le bon jeune homme dit : — « madame, |
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Cherchez bien l'ami de votre âme |
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Parmi les gens qui vont passer ! |
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« a-t-il quelque prééminence |
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Sur l'élite de ces lions |
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Du report et de la finance, |
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Chez qui la moindre lieutenance |
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Vaut au moins quinze millions ? |
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« voici le maître de Marseille, |
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Lireux, Solar grave et pensif, |
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Millaud, à qui Phébus conseille |
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La bienfaisance, et qui s'éveille |
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Dans une maison d'or massif ! |
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« puis voici la cohorte insigne |
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Des artistes, cerveaux en fleur ; |
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Hamon, gracieux comme un cygne, |
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Galimard qui cherche la ligne, |
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Préault, qui trouve la couleur ! |
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« puis Masson, fort de ses magies, |
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Et Couture, épris des hasards : |
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Tous deux à travers les orgies |
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Ont vu passer, de sang rougies, |
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Les ombres pâles des Césars. |
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« voici Millet, voici Christophe, |
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Et tous les fils de Phidias, |
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Et Chenavard, ce philosophe, |
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Aveuglé par un bout d'étoffe |
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Que chiffonne en causant Diaz. |
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« voici des acteurs, Hyacinthe, |
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Fréderick, Fechter ; admirons |
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Grassot, qu'on abreuve d'absinthe, |
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Et Gueymard, qui dans cette enceinte |
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Assourdit la voix des clairons ! |
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« puis voici les porteurs de lyre, |
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Les meilleurs Homères du jour, |
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Ceux que vers son calvaire attire |
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Encore le double martyre |
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Fait de poésie et d'amour ! |
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« voici Musset, dieu de la ville, |
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Et Dupont maître de son pré, |
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Et Sainte-Beuve et Théophile, |
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Chanteur pour qui la muse file |
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Des jours tissus d'un fil pourpré |
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« voici Bouilhet, que tu conseilles, |
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Naïade antique au front de lys, |
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Philoxène, amant de merveilles, |
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Qui, tout enfant, vit les abeilles |
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Baiser les lèvres de Myrtis. |
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« puis, dans ce torrent qui s'épanche, |
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Voici les frères De Goncourt ; |
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Mirecourt acharné sur Planche, |
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Et Monselet à la main blanche |
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Vers qui la renommée accourt. |
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« orgueil des nouvelles déesses, |
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Voici les trois frères Lévy, |
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Tous si ruisselants de richesses |
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Que les banquiers et les duchesses |
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Les accostent d'un air ravi. |
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« connais-tu l'homme plein d'audace |
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Devant ces hardis triumvirs, |
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Qui les regarde face à face, |
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Et dont la jeune presse efface |
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L'ancien blason des Elzévirs ? |
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« c'est un fils d'Apollon et d'Ève, |
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Le typographe Malassis, |
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Que tout bas invoque sans trêve |
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Le poëte inédit qui rêve, |
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Triste, et sur une malle assis. |
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« voici Vitu, chez qui s'allie |
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À l'esprit, l'or d'un podesta ; |
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Fauchery, venu d'Australie |
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Avec cette douce folie |
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Que de Bohême il emporta ; |
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« puis Lherminier des Amériques ! |
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Murger, aux pompons éclatants, |
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Vide tous ses écrins féeriques. |
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Gozlan jure que les lyriques |
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Dureront au plus cinquante ans ! |
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« Ô sœur de l'aube orientale, |
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Regardez bien tous ces héros ! |
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Car ils sont le luxe qu'étale |
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Notre immortelle capitale : |
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Après eux tout n'est que zéros. » |
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Il dit. La malheureuse fille, |
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Ignorante de son destin |
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Et rapide comme une anguille, |
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Vers le flot confus qui fourmille |
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Leva ses deux pieds de satin. |
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Sa vue à travers une houle |
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Plongea dans les rangs espacés |
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Des gens fameux ; puis dans la foule |
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Elle tomba, lys que l'on foule ! … — |
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Ces timbaliers étaient passés. |
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« —mais, hasarda tout bas son guide |
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Alors qu'elle reprit ses sens, |
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Quel peut donc être, enfant candide, |
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L'homme célèbre, mais perfide, |
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Qui n'est pas parmi ces passants ? |
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« il n'est pas peintre ? C'est étrange. |
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Alors, quel succès est le sien ? |
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Il n'est donc pas, non plus, mon ange, |
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Poëte, ou bien agent de change ? |
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Ni boursier ? Ni musicien ? » |
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« —si, répondit-elle, il se pique |
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D'être un merveilleux baryton, |
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Et, malgré son joli physique, |
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Il fait souvent de la musique |
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Avec son cornet à piston ! |
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« son bonnet brille comme un phare |
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Sur son costume officiel, |
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Lorsque, aux éclats de sa fanfare, |
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Le moineau franc tremble et s'effare |
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Et s'enfuit vers l'azur du ciel ! |
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« il aimait à faire tapage |
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Par les beaux jours pleins de rayons, |
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Assis en vêtement de page |
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Sur le sommet d'un équipage, |
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Derrière un marchand de crayons ! |
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« que de fois j'ai voulu les suivre, |
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Mêlant mon cœur à l'instrument |
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Qui répand les notes de cuivre, |
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Comme la gargouille et la guivre |
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Se mêlent au noir monument ! |
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« car leurs coussins étaient deux trônes, |
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Quand mon Arthur sonnait du cor |
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Près de Mangin en galons jaunes, |
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Qui sent des plumets de deux aunes |
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Frissonner sur son casque d'or ! » |
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janvier 1857.
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