| OCCIDENTALES |
| OCCIDENTALE QUATRIÈME |
| LA TRISTESSE D'OSCAR |
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Jadis le bel Oscar, ce rival de Lauzun, |
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Du temps que son habit vert pomme était dans un |
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État difficile à décrire, |
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Et qu'enfin ses souliers, vainqueurs du pantalon, |
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Laissant à chaque pas des morceaux de talon, |
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Poussaient de grands éclats de rire ; |
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Du temps que son coachman, pâle comme un navet, |
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Se recourbait en plis tortueux, et n'avait |
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Plus de collet d'aucune sorte, |
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Aucun collet, pas même un collet né Révoil, |
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Et que son vieux chapeau, tout dépourvu de poil, |
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Prenait des tons de colle-forte ; |
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Ô misère ! Du temps que, tournant au lasting, |
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Son pantalon, pareil aux tableaux de drolling, |
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Avait ce vernis dont tu lustres |
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Le gilet fabuleux de Fontbonne et son frac, |
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Le bel Oscar disait à Paulin Limayrac, |
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Publiciste âgé de deux lustres : |
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« dieux ! Que ne suis-je assis dans le palais-bourbon ! |
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Quand pourrai-je appeler Ledru-Rollin : mon bon ! |
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Et dire en voyant Buloz : qu'est-ce ? |
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Et puis n'entendre plus dans quelque affreux recoin |
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Ce monstre me crier : tu n'iras pas plus loin ! |
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Quand je veux passer à la caisse. |
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« ah ! Paulin, si j'avais de quoi payer le cens, |
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Je connaîtrais aussi ces billets de cinq cents |
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Qui sont les pommes de nos èves, |
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J'aurais le rameau d'or qui dompte les tailleurs, |
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Et je verrais enfin des chemises ailleurs |
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Que parmi l'azur de mes rêves ! |
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« oui ! Je ferais remettre un verre à mon lorgnon ! |
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Paulin, j'échangerais ma panne et mon guignon |
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Contre l'aisance fantastique |
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Du baron de Rothschild, et, gagnant à ce troc, |
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Je peignerais alors mes moustaches en croc |
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Et j'y mettrais du cosmétique ! |
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« je dînerais chez Douix ! J'aurais des gants serins |
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Pour poser au balcon des théâtres forains, |
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Et, profitant de son extase, |
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J'abreuverais de luxe et de verres de rhum |
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Une divinité, reine des délass-com,
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De Montmartre ou du petit-laze ! »
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Ainsi parlait Oscar, l'âme et les sens aigris, |
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Du temps qu'il arborait ces vastes chapeaux gris |
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Empruntés à d'anciens fumistes, |
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Et que, plein d'amertume, il nettoyait ses gants |
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Avec ces procédés beaux, mais extravagants, |
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Qui sont la gloire des chimistes. |
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Il parlait, et ses yeux imitaient des poignards. |
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Aujourd'hui, grâce aux voix de cinq cents montagnards, |
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Le voilà sorti de l'ornière |
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Et Bignan le célèbre en d'officiels chants ; |
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C'est la rosette rouge et non la fleur des champs |
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Qui fleurit à sa boutonnière. |
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Il rayonne, il est mis comme un notaire en deuil. |
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Et cependant toujours parmi l'or de son œil |
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Brille une perle lacrymale ; |
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Il erre, les regards cloués sur les frontons, |
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Triste comme un bonnet, ou comme des croûtons |
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De pain, à l'école normale ! |
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Quel rêve peut troubler ce moderne Samson, |
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Qui sur le nez des siens pose, comme l'ourson, |
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Des discours carrés par la base, |
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Qui porte ses atours sur lui, comme Bias, |
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Et qui, dans les divers patois charabias, |
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Éclipse Charamaule et Baze ? |
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Ah ! Quelque fiel toujours gâte notre hydromel ! |
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Oui, quelque chose encore attriste ce Brummel |
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Qui, mettant chaque amour en cage, |
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Effaçait les exploits du chevalier d'Éon ! |
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Voilà ce qui l'agace : hier à l'odéon |
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Un voyou l'a pris pour bocage ! |
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juin 1848.
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