| ÉVOHÉ |
| NÉMÉSIS INTÉRIMAIRE |
| SATIRE SIXIÈME |
| UNE VIEILLE LUNE |
| Moi. |
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Chère infidèle ! Eh bien, qu'êtes-vous devenue ? |
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Depuis quinze grands jours vous n'êtes pas venue ! |
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Chaque nuit, à l'abri du rideau de satin |
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Ma bougie en pleurant brûle jusqu'au matin ; |
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Je m'endors sans tenir votre main adorée, |
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Et lorsque vient l'aurore en voiture dorée, |
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Je cherche vainement dans les plis des coussins |
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Les deux nids parfumés où s'endorment vos seins, |
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Comme de doux oiseaux sur le marbre des tombes. |
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Qu'en faisiez-vous là-bas de ces blanches colombes ! |
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Et tu ne m'aimes plus. |
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| Évohé. |
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Et tu ne m'aimes plus. Je vous aime toujours. |
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| Moi. |
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Que faisais-tu, rivale en fleur des Pompadours ?
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Un corset un peu juste, une étroite chaussure |
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Ont-ils égratigné d'une rose blessure |
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Tes beaux pieds ou ton corps, ces parterres de lys ? |
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Un drap trop dur, froissé par tes ongles polis, |
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A-t-il enfin meurtri, dans ses neiges tramées, |
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Ces bijoux rougissants, pareils à des camées ? |
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As-tu brisé ta lyre en chantant Kradoudja ?
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Ou bien, dans ces doux vers que l'on aimait déjà, |
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Ta soubrette Vénus a-t-elle d'aventure |
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En te frisant le soir, plié ta chevelure ? |
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As-tu perdu ta voix et ton gazouillement ? |
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| Évohé. |
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Je suis harmonieuse et belle, ô mon amant ! |
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Le drap tissu de neige et la chaussure noire |
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N'a pas mordu mes pieds ni mes ongles d'ivoire ; |
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Ma soubrette Cypris, qui m'aime quand je veux, |
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N'a pas coupé nos vers pour plier mes cheveux ; |
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On admire toujours les cent perles féeriques |
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Et les purs diamants de mes écrins lyriques : |
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Les cupidons ailés me servent d'échansons, |
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Et ma lyre d'argent est pleine de chansons. |
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| Moi. |
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Pourquoi donc as-tu fui la guerre, toi si brave ! |
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On reprend Abufar et Lucrèce, on te brave ! |
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Pends-toi, grillon ! Lucrèce, enfin deux Abufar !
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Et ce bache espagnol ivre de nénufar, |
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Damon, ce grand auteur dont la muse civile |
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Enchanta si longtemps et Lecourt et Clairville, |
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Est photographié pour ses talents divers. |
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Le Tarn au loin gémit et demande tes vers. |
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| Évohé. |
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N'as-tu donc point appris la fameuse nouvelle |
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Que l'aveugle déesse, en enflant sa grande aile, |
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Emporte aux quatre coins de l'univers connu ? |
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| Évohé. |
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Non. Tremblez, terre et cieux ! Le maître est revenu. |
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Némésis-Astronome assemble ses vieux braves, |
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Barberousse s'abat au milieu des burgraves, |
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Barthélemy rayonne, allumant son fanal, |
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Cloué, dernier pamphlet, à son dernier journal ! |
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Sa muse a, réveillant la satire latine, |
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Comme un titan vaincu foudroyé Lamartine ; |
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Pareille aux grands parleurs d'Homère et de Hugo, |
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Des rocs du feuilleton, la dure virago |
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Sur ce cygne plus doux que les cygnes d'Athènes |
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Fait couler à grand bruit ces paroles hautaines : |
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« rimeur, que viens-tu faire au milieu du forum ? |
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Cet acte audacieux blesse le décorum. |
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Reste avec tes pareils ! Les gens de ta séquelle |
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Ne sont bons qu'à rimer une ode, telle quelle ! |
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Tu chantes l'avenir ! Le présent est meilleur. |
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Ce qui te convenait, ô divin rimailleur, |
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C'était, ambitieux du laurier de Pindare, |
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D'aller au mont Horeb pincer de la guitare |
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Pour ton roi légitime, ou plutôt d'arranger |
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Des vers de confiseur au fidèle-berger.
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Mais ta loi sociale est une rocambole, |
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Et Fourier n'est qu'un âne à côté de Chambolle. |
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Tombe ! Et le front meurtri par mon divin talon, |
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Souviens-toi désormais d'admirer Odilon. » |
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Ainsi par ses gros vers, Némésis-Astronome, |
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Du poëte sacré, déjà plus grand qu'un homme, |
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A brisé fièrement les efforts superflus. |
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| Moi. |
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Tiens ! Je n'en savais rien. |
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| Évohé. |
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Tiens ! Je n'en savais rien. Lamartine non plus. |
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Bois, ô mon jeune amant ! Les larmes que je pleure, |
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Si Némésis renaît, il faut donc que je meure ? |
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| Moi. |
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Ta lèvre a le parfum du rosier d'Orient |
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Où l'aurore a caché ses perles en riant ; |
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Cette bouche folâtre est pleine de féeries, |
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Et, comme un voyageur dans des plaines fleuries, |
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Mon cœur s'est égaré parmi ses purs contours. |
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| Évohé. |
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Si je chantais encor, m'aimeriez-vous toujours ? |
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| Moi. |
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Eh ! Que nous fait à nous Némésis-Astronome ? |
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Nous, et Barthélemy que le siècle renomme, |
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Nous avons deux tréteaux dressés sous le ciel bleu, |
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Deux magasins d'esprit : le sien ressemble à feu |
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Le théâtre-français ; une loque de toile |
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Y représente Rome ou bien l'arc-de-l'étoile, |
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Au choix. Sur le devant, de lourds alexandrins, |
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Portant tout le harnois classique sur les reins, |
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Casaques abricot, casques de tragédie, |
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Déclament, et s'en vont quand on les congédie : |
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Ce genre sérieux n'a pas un grand succès ; |
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On y bâille parfois, mais c'est l'esprit français ; |
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Cela craque partout, mais c'est la bonne école, |
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Et cela tient toujours avec un peu de colle. |
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Si quelque spectateur pourtant semble fâché, |
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On lui répond : Voltaire ! Et le mot est lâché. |
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Mais nous, nous travaillons pour un public folâtre. |
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En haillons ! En plein vent ! Nous sommes le théâtre |
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À quatre sous, un bouge. Aux regards des titis |
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Nous offrons éléphants, diables et ouistitis : |
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Dans notre drame bleu, la svelte colombine |
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A cent mille oripeaux pour cacher sa débine. |
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Ses paillettes d'argent et son vieux casaquin |
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Éblouissent encor ce filou d'arlequin ; |
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On y mord, et parfois la gorge peu sévère |
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Sort de la robe, et luit sous les colliers de verre. |
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Pour moi, sur ce théâtre où le bon goût n'est pas, |
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Paillasse enfariné, je m'escrime à grands pas ; |
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Et quand le vieux Cassandre y passe à l'étourdie, |
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Au lieu de feindre un peu, comme la tragédie, |
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De percer d'un poignard ce farouche barbon, |
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Je lui donne des coups de trique, pour de bon ! |
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Sur cette heureuse scène, on voit le saut de carpe |
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Après le saut de sourd ; et Rose, sans écharpe, |
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S'y montre à ce public trois fois intelligent, |
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Faisant la crapaudine au fond d'un plat d'argent. |
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La fée azur, tenant le diable par les cornes, |
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Y court dans son char d'or attelé de licornes ; |
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L'ange y dévore en scène un cervelas ; des feux |
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De Bengale, des feux charmants, roses et bleus, |
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Embrasent de rayons cette aimable folie, |
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Et l'on y voit passer Rosalinde et Célie ! |
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| Évohé. |
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Eh bien ! Donc, à vos rangs, guignols et bilboquets ! |
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Ouvrons la grande porte ! Allumons les quinquets ! |
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Mets ton collier de strass, reine de Trébizonde ! |
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Entrez, entrez, messieurs ! Entrez ! Suivez le monde ! |
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Hurrah, la grosse caisse, en avant ! Patapoum ! |
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Zizi, boumboum ! Zizi, boumboum ! Zizi, boumboum ! |
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Venez voir colombine et le génie, ou l'hydre
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en mal d'enfant ! orgeat, de la bière, du cidre ! |
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janvier 1846.
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