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Fille du grand Daumier ou du sublime Cham, |
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Toi qui portes du reps et du madapolam, |
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Ô muse de Paris ! Toi par qui l'on admire |
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Les peignoirs érudits qui naissent chez Palmyre, |
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Toi pour qui notre siècle inventa les corsets
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à la minute, amour du puff et du succès ! |
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Toi qui chez la comtesse et chez la chambrière |
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Colportes Marivaux retouché par Barrière, |
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Précieuse Évohé ! Chante, après Gavarni, |
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L'amour et la constance en brodequin verni. |
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Dans ces pays lointains situés à dix lieues, |
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Où l'Oise dans la Seine épanche ses eaux bleues, |
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Parmi ces saharas récemment découverts, |
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Quand l'indigène ému voit passer dans nos vers |
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Ces mots déjà caducs : rat, grisette ou lorette,
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Il se sent vivre, un charme impérieux l'arrête, |
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Et, l'œil dans le ciel bleu, ce naturel naïf |
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Évacue un sonnet imité de Baïf. |
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Il voit dans le verger qu'il eut en patrimoine |
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Tourbillonner en chœur les cauchemars d'Antoine ; |
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Le voilà frémissant et rouge comme un coq ; |
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Il rêve, il doute, il songe, et tout son Paul de Kock |
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Lui revient en mémoire, et, pendant trois semaines, |
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Fait partir à ses yeux des chandelles romaines |
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Et dans son cœur troublé met tout en désarroi, |
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Comme un feu d'artifice à la fête du roi. |
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La grisette ! Il revoit la petite fenêtre. |
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Les rayons souriants du jour qui vient de naître, |
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À leur premier réveil, comme un cadre enchanteur, |
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Dorent les liserons et les pois de senteur. |
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Une tête charmante, un ange, une vignette |
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De ce gai reposoir agace la lorgnette. |
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En voyant de la rue un rire triomphant |
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Ouvrir des dents de perle, on dirait qu'un enfant |
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Ou quelque sylphe, épris de leurs touffes écloses, |
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A fait choir, en jouant, du lait parmi les roses. |
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Elle va se lacer en chantant sa chanson, |
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Lisette ou l'andalouse ou bien mimi pinson,
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Puis tendre son bas blanc sur sa jambe plus blanche ; |
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Les plis du frais jupon vont embrasser sa hanche |
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Et cacher cent trésors, et du cachot de grès |
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La naïade aux yeux bleus glissera sans regrets |
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Sur sa folle poitrine et sur son col, que baigne |
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Un doux or délivré des morsures du peigne. |
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Ce poëme fini, dans un grossier réseau |
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Elle va becqueter son déjeuner d'oiseau, |
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Puis, son ouvrage en main, sur sa chaise de paille, |
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La folle va laisser, tandis qu'elle travaille, |
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L'aiguille aux dents d'acier mordre ses petits doigts ; |
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Et, comme un frais méandre égaré dans les bois, |
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Elle entrelacera, modeste poésie, |
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Les fleurs de son caprice et de sa fantaisie. |
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C'est ce que l'on appelle une brodeuse. Hélas ! |
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Depuis qu'en retournant le sept de cœur ou l'as |
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Dans un estaminet, le premier journaliste |
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Contre les murs du beau dressa cette baliste, |
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Combien ces frais croquis, plus faux que des jetons, |
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Ont fait dans notre ciel errer de Phaétons ! |
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La grisette, doux rêve ! Elle avait ses apôtres, |
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Balzac et Gavarni mentaient comme les autres ; |
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Mais un jour, Roqueplan, s'étant mis à l'affût, |
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Fit un mot de génie, et la lorette fut ! |
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Hurrah ! Les Aglaé ! Les Ida, les charmantes, |
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En avant ! Le champagne a baptisé les mantes ! |
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Déchirons nos gants blancs au seuil de l'opéra ! |
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Après, la maison-d'or ! Corinne chantera, |
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Et puis, nous ferons tous, comme c'est nécessaire, |
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Des mots qui paraîtront demain dans le corsaire !
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Des mots tout neufs, si bien arrachés au trépas |
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Qu'ils se rendent parfois, mais qu'ils ne meurent pas ! |
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Écoutez Célina, reine de la folie, |
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Qui chante : un général de l'armée d'Italie !
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Ah ! Bravo ! C'est épique, on ne peut le nier. |
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Quel aplomb ! Je l'avais entendu l'an dernier. |
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Vive Aspasie ! Athène existe au sein des gaules ! |
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Ah ! Nous avons vraiment les femmes les plus drôles |
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De Paris ! Périclès vit chez nous en exil, |
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Et nous nous amusons beaucoup. Quelle heure est-il ? |
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Évohé ! Toi qui sais le fond de ces arcanes, |
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Depuis la maison-d'or jusqu'au bureau des cannes, |
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Toi qui portas naguère avec assez d'ardeur |
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Le claque enrubanné du fameux débardeur, |
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Apparais ! Montre-nous, ô femme sibylline, |
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La pâle vérité nue et sans crinoline, |
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Et convaincs une fois les faiseurs de journaux |
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De complicité vile avec les Oudinots. |
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Descends jusques au fond de ces hontes immenses |
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Qui sont le paradis des auteurs de romances, |
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Dis-nous tous les détours de ces gouffres amers, |
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Et si la perle en feu rayonne au fond des mers, |
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Et quels monstres, avec leurs cent gueules ouvertes, |
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Attendent le nageur tombé dans les eaux vertes. |
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Mène-nous par la main au fond de ces tombeaux ! |
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Montre ces jeunes corps si pâles et si beaux |
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D'où la beauté s'enfuit sans y laisser de trace ! |
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Fais-nous voir la misère et l'impudeur sans grâce ! |
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Parcours, en exhalant tes regrets superflus, |
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Ces beaux temples de l'âme où le dieu ne vit plus, |
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Sans craindre d'y salir ta cheville nacrée. |
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Tu peux entrer partout, car la muse est sacrée. |
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Mais du moins, Évohé, si la jeune Laïs, |
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Avec ses cheveux d'or, blonds comme le maïs, |
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N'enchaîne déjà plus son amant Diogène ; |
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Dans ces murs, d'où s'enfuit l'esprit avec la gêne, |
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Si leur Alcibiade et leur sage Phryné |
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Abandonnent déjà ce siècle nouveau-né, |
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Si dans notre Paris leur Athène est bien morte, |
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Dans les salons dorés où se tient à la porte |
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La noble courtoisie, il est plus d'un grand nom |
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Qui dérobe la grâce et l'esprit de Ninon. |
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Là, l'amour est un art comme la poésie : |
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Le caprice aux yeux verts, la rose fantaisie |
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Poussent la blanche nef que guident sur son lac |
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Anacréon, Ovide et le divin Balzac, |
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Et mènent sur ces flots, célébrés par Horace, |
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La volupté plus belle encore que la grâce ! |
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Ô doux mensonge ! Avec tes ongles déjà longs, |
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Tâche d'égratigner la porte des salons, |
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Et peins-nous, s'il se peut, en paroles courtoises, |
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Les amours de duchesse et les amours bourgeoises ! |
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Dis l'enfant chérubin tenant sur ses genoux |
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Sa marraine aujourd'hui moins sévère ; dis-nous |
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La nouvelle Phryné, lascive et dédaigneuse, |
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Instruisant les d'Espard après les Maufrigneuse ; |
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Dis-nous les nobles seins que froissent les talons |
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Des superbes chasseurs choisis pour étalons ; |
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Et comment Messaline..... encore extasiée, |
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Au matin rentre lasse et non rassasiée, |
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Pâle, essoufflée, en eau, suivant l'ombre du mur, |
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Tandis que son époux, orateur déjà mûr, |
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Dans son boudoir de pair désinfecté par l'ambre, |
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Interpelle un miroir en attendant la chambre ! |
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Ah ! Posons nos deux mains sur notre cœur sanglant ! |
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Ce n'est pas sans gémir qu'on cherche, en se troublant, |
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Quelle plaie ouvre encor, dans l'éternelle Troie |
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L'implacable Vénus attachée à sa proie ! |
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Quand il parle d'amour sans pleurer et crier, |
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Le plus heureux de nous, quel que soit le laurier |
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Ou le myrte charmant dont sa tête se ceigne, |
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Sent grincer à son flanc la blessure qui saigne, |
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Et se plaindre et frémir avec un ris moqueur, |
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L'ouragan du passé dans les flots de son cœur ! |
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