| LA VOYAGEUSE |
| Masques et visages… |
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GAVARNI.
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à Caroline Letessier
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| I |
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Au temps des pastels de Latour, |
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Quand l'enfant-dieu régnait au monde |
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Par la grâce de Pompadour, |
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Au temps des beautés sans seconde ; |
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Au temps féerique où, sans mouchoir, |
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Sur les lys que Lancret dessine |
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Le collier de taffetas noir |
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Lutte avec la mouche assassine ; |
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Au temps où la nymphe du vin |
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Sourit sous la peau de panthère, |
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Au temps où Wateau le divin |
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Frète sa barque pour Cythère ; |
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En ce temps fait pour les jupons, |
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Les plumes, les rubans, les ganses, |
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Les falbalas et les pompons ; |
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En ce beau temps des élégances, |
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Enfant blanche comme le lait, |
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Beauté mignarde, fleur exquise, |
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Vous avez tout ce qu'il fallait |
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Pour être danseuse ou marquise. |
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Ces bras purs et ce petit corps, |
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Noyés dans un frou-frou d'étoffes, |
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Eussent damné par leurs accords |
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Les abbés et les philosophes. |
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Vous eussiez aimé ces bichons |
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Noirs et feu, de race irlandaise, |
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Que l'on porte dans les manchons |
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Et que l'on peigne et que l'on baise. |
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La neige au sein, le rose aux doigts, |
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Boucher vous eût peinte en Diane |
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Montrant sa cuisse au fond du bois |
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Et pliant comme une liane, |
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Et Clodion eût fait de vous |
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Une provoquante faunesse |
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Laissant mûrir au soleil roux |
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Les fruits pourprés de sa jeunesse ! |
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Car sur les lèvres vous avez |
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La malicieuse ambroisie |
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De tous ces paradis rêvés |
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Au siècle de la fantaisie, |
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Et, nonchalante Dalila, |
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Vous plaisez par la morbidesse |
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D'une nymphe de ce temps-là, |
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Moitié nonne et moitié déesse. |
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Vos cheveux aux bandeaux ondés |
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Récitent de leur onde noire |
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Des madrigaux dévergondés |
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À votre visage d'ivoire, |
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Et, ravis de ce front si beau, |
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Comme de vertes demoiselles, |
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Tous les enfants porte-flambeau |
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Vous suivent en battant des ailes. |
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Tous ces petits culs-nus d'amours, |
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Groupés sur vos pas, Caroline, |
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Ont soin d'embellir vos atours |
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Et d'enfler votre crinoline ; |
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Et l'essaim des jeux et des ris, |
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Doux vol qui folâtre et se joue, |
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Niche sous la poudre de riz |
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Dans les roses de votre joue. |
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Vos sourcils touffus, noirs, épais, |
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Ont des courbes délicieuses |
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Qui nous font songer à la paix |
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Sous les forêts silencieuses, |
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Et les écharpes de vos cils |
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Semblent avoir volé leurs franges |
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À la terre des alguazils, |
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Des manolas et des oranges. |
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| II |
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Au fait, vous avez donc été |
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Loin de nos boulevards moroses, |
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Pendant tout ce dernier été, |
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Sous les buissons de lauriers-roses ? |
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Le fier soleil du Portugal |
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Vous tendait sa lèvre obstinée |
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Et faisait son meilleur régal |
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Avec votre peau satinée. |
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Mais vous, tordant sur l'éventail |
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Vos petits doigts aux blancheurs mates, |
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Vous découpiez Scribe en détail |
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Pour les rois et les diplomates ; |
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Et, digne d'un art sans rivaux, |
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Pour charmer les chancelleries, |
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Vous avez traduit Marivaux |
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En mignonnes espiègleries. |
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C'est au mieux ! L'astre des cieux clairs |
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Qui fait grandir le sycomore |
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Vous a donné de jolis airs |
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De bohémienne et de more. |
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Vous avez pris, toujours riant, |
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Dans cet éternel jeu de barres, |
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La volupté de l'Orient |
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Et le goût des bijoux barbares, |
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Et vous rapportez à Paris, |
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Ville de toutes les décences, |
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Les molles grâces des houris |
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Ivres de parfums et d'essences. |
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C'est bien encor ! Même à Turin |
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Menez Clairville, puisqu'on daigne |
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Nous demander un tambourin |
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Là-bas, chez le roi de Sardaigne. |
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Mais pourtant ne nous laissez pas |
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Nous consumer dans les attentes ! |
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Arrêtez une fois vos pas |
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Chez nous, et plantez-y vos tentes. |
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Tout franc, pourquoi mettre aux abois |
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Cet Éden, où le lion dîne |
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Chaque jour de la biche au bois |
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Et soupe de la musardine ? |
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Valets de cœur et de carreau |
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Et boyards aux fourrures d'ourses, |
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Loin de vous, sachez-le, Caro, |
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Tout s'ennuie, au bal comme aux courses. |
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Vous nous disputez les rayons |
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Avec des haines enfantines, |
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Et jamais plus nous ne voyons |
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Que les talons de vos bottines. |
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Songez-y ! Vous cherchez pourquoi |
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Ma muse, qui n'est pas méchante, |
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M'ordonne de me tenir coi |
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Et ne veut plus que je vous chante ? |
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C'est que vos regards inhumains |
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Ont partout des intelligences, |
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Et tout le long des grands chemins |
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Vont arrêter les diligences. |
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février 1858.
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