| PREMIER SOLEIL |
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Italie, Italie, ô terre où toutes choses |
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Frissonnent de soleil, hormis tes méchants vins ! |
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Paradis où l'on trouve avec les lauriers-roses |
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Des sorbets à la neige et des ballets divins ! |
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Terre où le doux langage est rempli de diphthongues ! |
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Voici qu'on pense à toi, car voici venir mai, |
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Et nous ne verrons plus les redingotes longues |
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Où tout parfait dandy se tenait enfermé. |
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Sourire du printemps, je t'offre en holocauste |
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Les manchons, les albums et le pesant castor. |
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Hurrah ! Gais postillons, que les chaises de poste |
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Volent, en agitant une poussière d'or ! |
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Les lilas vont fleurir, et Ninon me querelle, |
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Et ce matin j'ai vu Mademoiselle Ozy |
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Près des panoramas déployer son ombrelle : |
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C'est que le triste hiver est bien mort, songez-y ! |
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Voici dans le gazon les corolles ouvertes, |
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Le parfum de la sève embaumera les soirs, |
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Et devant les cafés, des rangs de tables vertes |
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Ont par enchantement poussé sur les trottoirs. |
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Adieu donc, nuits en flamme où le bal s'extasie ! |
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Adieu concerts, scotishs, glaces à l'ananas, |
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Fleurissez maintenant, fleurs de la fantaisie, |
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Sur la toile imprimée et sur le jaconas ! |
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Et vous, pour qui naîtra la saison des pervenches, |
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Rendez à ces zéphyrs que voilà revenus, |
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Les légers mantelets avec les robes blanches, |
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Et dans un mois d'ici vous sortirez bras nus ! |
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Bientôt, sous les forêts qu'argentera la lune, |
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S'envolera gaîment la nouvelle chanson ; |
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Nous y verrons courir la rousse avec la brune, |
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Et Musette et Nichette avec Mimi Pinson ! |
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Bientôt tu t'enfuiras, ange mélancolie, |
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Et dans le bas-meudon les bosquets seront verts. |
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Débouchez de ce vin que j'aime à la folie, |
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Et donnez-moi Ronsard, je veux lire des vers. |
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Par ces premiers beaux jours la campagne est en fête |
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Ainsi qu'une épousée, et Paris est charmant. |
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Chantez, petits oiseaux du ciel, et toi, poëte, |
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Parle ! Nous t'écoutons avec ravissement. |
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C'est le temps où l'on mène une jeune maîtresse |
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Cueillir la violette avec ses petits doigts, |
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Et toute créature a le cœur plein d'ivresse |
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Excepté les pervers et les marchands de bois ! |
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avril 1854.
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