| LA CORDE ROIDE |
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Du temps que j'en étais épris, |
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Les lauriers valaient bien leur prix. |
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À coup sûr on n'est pas un rustre |
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Le jour où l'on voit imprimés |
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Les poëmes qu'on a rimés : |
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Heureux qui peut se dire illustre ! |
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Moi-même un instant je le fus. |
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J'ai comme un souvenir confus |
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D'avoir embrassé la Chimère. |
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J'ai mangé du sucre candi |
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Dans les feuilletons du lundi : |
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Ma bouche en est encor amère. |
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Quittons nos lyres, Érato ! |
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On n'entend plus que le râteau |
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De la roulette et de la banque ; |
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Viens devant ce peuple qui bout |
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Jouer du violon debout |
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Sur l'échelle du saltimbanque ! |
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Car, si jamais ses yeux vermeils |
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Ne sont las de voir les soleils |
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Sans baisser leurs fauves paupières, |
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Le poëte n'est pas toujours |
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En train de réjouir les ours |
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Et de civiliser les pierres. |
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En vain les accords de sa voix |
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Ont charmé les monstres ; parfois |
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Loin des flots sacrés il émigre, |
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Las, sinon guéri de prêcher |
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L'amour aux côtes du rocher |
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Et la douceur aux dents du tigre. |
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Il se demande s'il n'est plus, |
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Sous les vieux arbres chevelus |
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De cette France que nous sommes, |
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De l'Océan au pont de Kehl, |
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Un déguisement sous lequel |
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On puisse parler à des hommes ; |
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Et, voulant protester du moins |
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Devant les immortels témoins |
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En faveur des dieux qu'on renie, |
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Quoique son âme soit ailleurs, |
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Il te prend tes masques railleurs |
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Et ton rire, ô sainte ironie ! |
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Alors, sur son triste haillon |
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Il coud des morceaux de paillon, |
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Pour que dans ce siècle profane, |
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Fût-ce en manière de jouet, |
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On lui permette encor le fouet |
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De son aïeul Aristophane. |
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Et d'une lieue on l'aperçoit |
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En souliers rouges ! Mais qu'il soit |
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Un héros sublime ou grotesque ; |
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Ô muse ! Qu'il chasse aux vautours, |
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Ou qu'il daigne faire des tours |
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Sur la corde funambulesque, |
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Tribun, prophète ou baladin, |
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Toujours fuyant avec dédain |
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Ces pavés que le passant foule, |
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Il marche sur les fiers sommets |
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Ou sur la corde ignoble, mais |
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Au-dessus des fronts de la foule. |
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septembre 1856.
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