| LA SAINTE BOHÈME |
.... il chanta d'une voix tonnante à
laquelle nous répondîmes en chœur :
Vive la Bohême ! |
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GEORGE SAND, La dernière Aldini.
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Par le chemin des vers luisants, |
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De gais amis à l'âme fière |
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Passent aux bords de la rivière |
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Avec des filles de seize ans. |
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Beaux de tournure et de visage, |
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Ils ravissent le paysage |
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De leurs vêtements irisés |
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Comme de vertes demoiselles, |
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Et ce refrain, qui bat des ailes, |
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Se mêle au vol de leurs baisers : |
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Avec nous l'on chante et l'on aime, |
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Nous sommes frères des oiseaux. |
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Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux, |
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Et vive la sainte bohème ! |
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Fronts hâlés par l'été vermeil, |
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Salut bohèmes en délire ! |
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Fils du ciseau, fils de la lyre, |
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Prunelles pleines de soleil ! |
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L'aîné de notre race antique |
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C'est toi, vagabond de l'Attique, |
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Fou qui vécus sans feu ni lieu, |
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Ivre de vin et de génie, |
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Le front tout barbouillé de lie |
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Et parfumé du sang d'un dieu ! |
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Avec nous l'on chante et l'on aime, |
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Nous sommes frères des oiseaux. |
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Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux, |
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Et vive la sainte bohème ! |
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Pour orner les fouillis charmants |
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De vos tresses aventureuses, |
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Dites, les pâles amoureuses, |
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Faut-il des lys de diamants ? |
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Si nous manquons de pierreries |
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Pour parer de flammes fleuries |
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Ces flots couleur d'or et de miel, |
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Nous irons, voyageurs étranges, |
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Jusque sous les talons des anges |
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Décrocher les astres du ciel ! |
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Avec nous l'on chante et l'on aime, |
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Nous sommes frères des oiseaux. |
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Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux, |
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Et vive la sainte bohème ! |
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Buvons au problème inconnu |
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Et buvons à la beauté blonde, |
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Et, comme les jardins du monde, |
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Donnons tout au premier venu ! |
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Un jour nous verrons les esclaves |
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Sourire à leurs vieilles entraves, |
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Et, les bras enfin déliés, |
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L'univers couronné de roses, |
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Dans la sérénité des choses |
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Boire aux dieux réconciliés ! |
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Avec nous l'on chante et l'on aime, |
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Nous sommes frères des oiseaux. |
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Croissez, grands lys, chantez, ruisseaux, |
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Et vive la sainte bohème ! |
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Nous qui n'avons pas peur de dieu |
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Comme l'égoïste en démence, |
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Au-dessus de la ville immense |
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Regardons gaîment le ciel bleu ! |
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Nous mourrons ! Mais, ô souveraine ! |
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Ô mère ! ô nature sereine ! |
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Que glorifiaient tous nos sens, |
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Tu prendras nos cendres inertes |
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Pour en faire des forêts vertes |
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Et des bouquets resplendissants ! |
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Avec nous l'on chante et l'on aime, |
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Nous sommes frères des oiseaux. |
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Croissez, grands lys, chantez ruisseaux, |
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Et vive la sainte bohème ! |
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juin 1847.
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