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Grâces, ô vous que suit des yeux dans la nuit brune |
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Le pâtre qui vous voit, par les rayons de lune, |
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Bondir sur le tapis folâtre des gazons, |
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Dans votre vêtement de toutes les saisons ! |
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Et toi qui fais pâmer les fleurs quand tu respires, |
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Fleur de neige, ô Cypris ! Toi, mère des sourires, |
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Dont le costume entier, même après fructidor, |
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Se compose de lys avec des frisons d'or ! |
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Et toi, rouge Phébus, dieu ! Lumière ! épouvante ! |
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Toi que Délos révère et que Ténédos vante, |
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Toi qui, dans ta fureur, lances au loin des traits |
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Et qu'à présent on force à faire des portraits, |
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Partisan des linons et des minces barèges, |
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Patron des fabricans d'ombrelles, qui protèges |
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Chryse, et qui ceins de feux la divine Cilla, |
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Regardez ce que font ces imbéciles-là ! |
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Regardez ces farceurs en costume sylvestre ! |
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Ils agitent leurs bras comme des chefs d'orchestre ; |
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Il se sont tous grisés de bière chez Andler, |
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Et les voici qui vont graves, les yeux en l'air, |
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Rouges pourpre, dirait Mathieu, quant au visage, |
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Et curieux de voir un bout de paysage. |
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Ils plantent en cerceaux des manches à balais, |
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Et se disent : « voilà des arbres, touchez-les ! » |
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Sur le bord d'un trottoir ils vident leur cuvette |
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En s'écriant : « la mer ! Je vois une corvette ! » |
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Un singe passe au dos d'un petit savoyard, |
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Ils murmurent : « amis, saluons ce boyard ! » |
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Embusqués en troupeaux à l'angle de trois rues, |
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Sur les fronts des passants ils collent des verrues, |
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Puis, abordant leur homme avec un air poli : |
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« monsieur, demandent-ils, ce nez est-il joli ? |
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Vous aimez les nez grecs, c'est là ce qui vous trompe ! |
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Oh ! Laissez-moi vous coudre à la place une trompe ! » |
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Celui-ci, rencontrant Marinette ou Marton, |
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Lui met sur le visage un masque de carton ; |
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Celui-là vous arrête et vous souffle la panse, |
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Et répète : « le beau n'est pas ce que l'on pense ! » |
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Bientôt, grâce à leurs soins d'artistes, autour d'eux |
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La foule a pris l'aspect d'un cauchemar hideux : |
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Ce ne sont qu'oriflans, caprilmuges, squelettes, |
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Stryges entrechoquant leurs gueules violettes, |
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Mandragores, dragons, origes, loups-garous, |
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Tarasques ; c'est alors que le plus fort d'eux tous, |
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De la voix d'un mouton qu'on égorgerait, bêle : |
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« par Ornans et le Doubs ! Que la nature est belle ! » |
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Extasiés alors des sourcils à l'orteil, |
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Effarés, éblouis, prenant pour le soleil |
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La chandelle à deux sous que Margot leur allume, |
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Ils cherchent l'ébauchoir, les brosses ou la plume, |
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Et, comme bilboquet pour le maire de Meaux, |
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Au lieu d'êtres humains, ils font des animaux |
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Encore non classés par les naturalistes : |
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Excusez-les, seigneur, ce sont des réalistes ! |
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Mais, puisqu'au lieu de lire un livre de crétin, |
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J'aime à sentir au bois les muguets et le thym ; |
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Puisque la foi nouvelle a des argyraspides |
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Qui heurtent leur fer-blanc ; puisque les moins stupides |
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De ce temps sont encor les faiseurs de rébus, |
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Ô Cypris aux cheveux de flamme, et toi, Phébus ! |
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Puisque je ne suis pas, moi charmé dans vos fêtes, |
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De l'avis de Gozlan, sur ce que les poëtes |
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Durent un demi-siècle à peine ; puisque j'ai |
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Pour maîtres de bon sens Phyllis et Lalagé ; |
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Puisque j'aime bien mieux faire voler des bulles |
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De savon, que d'écrire une œuvre aux funambules, |
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Et puisque, même en grec, sans le père Brumoy, |
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Les grecs valaient monsieur chose, permettez-moi, |
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Au lieu de voir courir tous ces porteurs de chaînes, |
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De me coucher pensif sous l'ombrage des chênes ! |
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Permettez-moi d'y vivre inutile, étendu |
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Sur l'herbe, m'enivrant d'un frisson entendu, |
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Et d'admirer aussi la rose coccinelle, |
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Et d'aider seulement de ma voix fraternelle, |
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Cependant que rugit cette meute aux abois, |
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Le champignon sauvage à pousser dans les bois ! |
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