| MONSIEUR COQUARDEAU |
| CHANT ROYAL |
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Roi des crétins, qu'avec terreur on nomme, |
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Grand Coquardeau, non, tu ne mourras pas. |
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Lépidoptère en habit de prudhomme, |
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Ta majesté t'affranchit du trépas, |
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Car tu naquis aux premiers jours du monde, |
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Avant les cieux et les terres et l'onde. |
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Quand le métal entrait en fusion, |
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Titan, instruit par une vision |
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Que son travail durerait la semaine, |
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Fondit d'abord, et par provision, |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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On t'a connu dans Athène et dans Rome : |
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Plus tard Colomb t'a vu sous les pampas. |
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Mais sur tes yeux de vautour économe |
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Se courbait l'arc d'un sourcil plein d'appas, |
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Et le sommet de ta tête profonde |
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A resplendi sous la crinière blonde. |
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Que Gavarni tourne en dérision |
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Tes six cheveux ! Avec décision |
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Le démêloir en toupet les ramène : |
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Un dieu scalpa, comme l'occasion, |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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Tu te rêvais député de la Somme |
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Dans les discours que tu développas, |
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Et, beau parleur grâce à ton majordome, |
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On te voit fier de tes quatre repas. |
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Lorsqu'en s'ouvrant ta bouche rubiconde |
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Verse au hasard les trésors de Golconde, |
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On cause bas, à ton exclusion, |
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Ou chacun rêve à son évasion. |
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Tu n'as jamais connu ce phénomène : |
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Mais l'ouvrier doubla l'illusion |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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Comme Pâris, tu tiens toujours la pomme. |
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Dans ton salon, meublé d'un fier lampas, |
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On boit du lait et du sirop de gomme, |
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Et tu n'y peux, selon toi, faire un pas |
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Sans qu'à ta flamme une flamme réponde. |
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Dans tes miroirs tu te vois en Joconde. |
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Jamais pourtant, cœur plein d'effusion, |
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Tu n'oublias ta chère infusion |
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Pour les rigueurs d'Iris ou de Climène. |
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L'espoir fleurit avec profusion |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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À ton café, tu te dis brave comme |
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Un Perceval, et toi-même écharpas |
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Le rude Arpin ; ta chiquenaude assomme. |
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Lorsque tu vas, les jambes en compas, |
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On croirait voir un héros de la fronde, |
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Ou quelque preux, vainqueur de Trébizonde. |
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Mais, évitant, avec précision |
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L'éclat fatal d'une collision, |
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Tu vis dodu comme un chapon du Maine, |
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Pour sauver mieux de toute lésion |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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ENVOI |
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Prince des sots, un système qu'on fonde, |
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À son aurore a soif de ta faconde. |
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Toi, tu vivais dans la prévision |
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Et dans l'espoir de cette invasion : |
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Le réalisme est ton meilleur domaine, |
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Car il charma dès son éclosion |
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Le front serein de la bêtise humaine. |
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novembre 1856.
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