| Pluie |
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Quand les cieux taciturnes |
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Sur nous vident leurs urnes |
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Et dans ces durs assauts |
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Pleuvent à seaux, |
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Les foules éblouies |
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Portent des parapluies |
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Montrant, en rang d'oignons, |
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Leurs champignons. |
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Le parapluie, ô rage ! |
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Est mouillé par l'orage. |
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Sous son modeste abri |
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Fort assombri, |
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L'employé, triste mâle, |
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Se dirige, plus pâle |
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Que le grand Deburau, |
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Vers son bureau. |
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Gens aux mœurs policées, |
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Dans les vastes lycées |
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Entrent ces confesseurs, |
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Les professeurs. |
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Vers les bibliothèques, |
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Pour leurs études grecques |
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Se hâtent les savants, |
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Malgré les vents. |
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Tous ont des parapluies. |
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Oui tous, et même, enfuies |
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Au premier chant du coq, |
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O Paul de Kock ! |
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De sveltes couturières, |
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Marchant, aventurières, |
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Dans Paris obscurci, |
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En ont aussi. |
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Leurs jupes retroussées, |
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Vainement courroucées |
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En de vaillants combats, |
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Montrent les bas. |
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Malgré toi, c'est l'absinthe ! |
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Les yeux courent, ô sainte |
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Pudeur, qui t'immolais, |
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Sur leurs mollets. |
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Parfois, ruse divine, |
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Au-dessus on devine, |
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Et ce n'est pas plus cher, |
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Un peu de chair. |
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Assez ! — le Parapluie, |
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Que le soleil essuie, |
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En bravant le typhon |
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Reste bouffon. |
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Il est grave, il est digne. |
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Jamais, âme bénigne, |
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Bouvard ni Pécuchet |
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Ne le cachait. |
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On l'emporte au Mont-Dore |
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Et plus d'un vieux adore, |
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Comme sur un autel, |
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Cet immortel. |
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Par lui le sage évite |
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L'omnibus qui court vite, |
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Faisant aux gens bien nés |
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Des pieds de nez, |
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Et l'incurable fiacre |
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Qui fait le simulacre, |
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Pour mieux vous effrayer, |
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De relayer. |
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Pour vous, ô quelle joie ! |
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Sa coupole de soie |
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Rend les noirs ouragans |
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Moins arrogants, |
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Et l'on est fier et libre, |
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Quand dans votre main vibre |
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Son manche de roseau, |
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Comme un oiseau ! |
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12 mars 1891.
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