| Jours gras |
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Tu t'en es allé, Mardi-Gras ! |
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C'est toi-même, effroi des Cassandres, |
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Qui vers le néant émigras, |
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Avec le Mercredi des Cendres ! |
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Ils sont partis, les Arlequins |
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Dont le vieux carnaval s'honore. |
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Où sont les cornets à bouquins |
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Dont s'épouvantait l'air sonore ? |
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Où sont allés, tristes et las, |
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Nos Polichinelles des bouges, |
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Et, sous la toile à matelas, |
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Paillasse aux carreaux jadis rouges ? |
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Où, comme on se la rappelait, |
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Cette laitière inspiratrice |
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Qui naguère, à défaut de lait, |
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Nous montrait des seins de nourrice ? |
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Nous les avons revus encor |
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Et même, en quittant nos rivages, |
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Les hussards bleus, au bruit du cor |
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Ont fait endêver les sauvages. |
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Mais je n'ai pas vu le Bœuf-Gras |
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Et c'est vraiment ce qui me fâche. |
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Sans doute nous trouvant ingrats, |
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Cet animal a fait relâche. |
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Avec un bon air endormi, |
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Ce monstre doux et pléthorique |
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Se réfugie enfin parmi |
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Les figures de rhétorique. |
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Sous le ciel pavé de lapis |
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Le Bœuf-Gras menait son cortège, |
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Plus digne que le bœuf Apis, |
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Dans la froidure et dans la neige. |
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C'était le meilleur des fardeaux, |
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L'enfant Amour, poëme en prose, |
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Qu'il portait sur son large dos |
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Et qui montrait sa bouche rose. |
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L'Amour ! il n'était pas venu |
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Sur ce dos, par amour du lucre. |
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Il était frisé, presque nu, |
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Si joli qu'il semblait en sucre. |
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Devant le regard ébloui |
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Par ses allures militaires, |
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Il s'est de même évanoui, |
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Le régiment des mousquetaires. |
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Ils ne boivent plus de cognac |
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Dans la boutique familière, |
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Mais en revanche, Pourceaugnac |
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S'ébaudit encor chez Molière. |
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Pressé par le vil argousin, |
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Courbé comme une parenthèse, |
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Cet infortuné Limosin |
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Contre son dos serre sa chaise. |
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Voyant sur ses pas rassemblés |
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Cent médecins et leurs mystères, |
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Il reflète en ses yeux troublés |
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Un horizon plein de clystères. |
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Ébouriffé, gonflé de vent, |
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Trompé dans ses désirs précaires, |
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Il fuit éperdûment devant |
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La course des apothicaires. |
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Il s'enfuit, tourmenté, honni, |
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Assiégé par de grandes bringues, |
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Et l'on n'aura jamais fini |
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De Pourceaugnac et des seringues. |
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17 février 1891.
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