| Bûche |
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A quoi penses-tu, pauvre bûche ? |
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Dis-je à la bûche dans mon feu, |
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Qu'un blanc vêtement de peluche |
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Environnait, comme par jeu, |
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Pâlie et rouge tour à tour, |
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Comme une fille en mal d'amour. |
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La bûche répondit : Je pense, |
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Avec un plaisir infernal, |
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Que la plus douce récompense |
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Est mon habit de cardinal, |
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Dont l'adorable vermillon |
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Brille comme un rouge paillon. |
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Le froid noir, c'est moi qui le brave, |
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Car seule, en ce moment, j'ai chaud. |
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Et folle, ayant quitté la cave |
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Du charbonnier, sombre cachot, |
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Je me chauffe dans un brasier |
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Aussi vermeil que le rosier. |
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Chacun s'affuble de mitaines. |
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En proie à l'Hiver, ce bourreau, |
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Blanches, les muettes fontaines, |
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Oubliant de verser leur eau, |
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Avec un faste oriental |
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Ont de grands plumets de cristal. |
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Ne pouvant porter de voilettes, |
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Les messieurs tristes, dont les nez |
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Ressemblent à des violettes, |
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Regrettent parfois d'être nés |
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Ailleurs qu'au pays où Brazza |
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Dans l'air enflammé s'embrasa. |
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Quant aux femmes, trésor des hommes, |
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Ces languissantes Éloas |
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Obtiennent, pour de fortes sommes, |
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Des écharpes et des boas |
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Comme en a pu voir Paul de Kock, |
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Faits avec des plumes de coq. |
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Moi que, seule, contre la bise |
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Défend le calorique sain, |
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Je reste, pour qu'on me courtise, |
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Rose, comme le bout du sein |
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Que, parmi des touffes de lys, |
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Baisait le chasseur Adonis. |
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Je règne sur mon lit de bronze, |
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Princesse qu'il faut envier, |
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En mil huit cent quatre-vingt-onze |
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Et dans cet horrible janvier, |
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Car je sens dans ma braise en fleur |
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Deux mille degrés de chaleur. |
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Tout en admirant le prodige, |
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Après ce discours si complet, |
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Voilà qui va des mieux, lui dis-je, |
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Et ton éloquence me plaît. |
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Ta douce fierté me surprit, |
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Mais, bûche, as-tu beaucoup d'esprit ? |
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C'est là que je flaire une embûche. |
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Fût-ce un auteur du plus grand vol, |
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Un homme qu'on appelle Bûche, |
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Est rarement un Rivarol, |
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Et sans doute il semblerait fort |
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De le confondre avec Chamfort. |
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C'est bon, dit la bûche hautaine, |
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Qui parlait selon son humeur, |
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Comme parlent chez La Fontaine |
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Les objets quelconques, — rimeur |
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Glorieux du vin que tu bois, |
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Je le sais bien, je suis en bois. |
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Mais que de gens font des tirages |
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De leurs portraits coloriés |
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Et, pour se garer des orages, |
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Mettent des chapeaux de lauriers |
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Sur leurs têtes pâles d'émoi, |
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Qui sont aussi bûches que moi ! |
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20 janvier 1891.
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