| Fleur |
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Triste comme le prince Hamlet, |
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Guy cria d'une façon nette : |
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Je vois notre avenir en laid. |
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Qu'elle est vieille, notre planète ! |
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On y cherchera vainement |
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Dans peu de temps la bête fauve, |
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Et ce fatal événement |
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Se produit : elle devient chauve. |
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Pour plaire à nos petits-neveux, |
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Étant sans feuillage et sans marbres, |
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Comme on se met de faux cheveux |
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Elle se mettra de faux arbres. |
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Depuis le roi du ciel, Indra, |
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Tous les volcans, souffrant d'un asthme, |
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Toussent leurs poumons ; il faudra |
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Qu'on leur mette un grand cataplasme. |
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Se glaçant, par un triste jeu, |
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Des extrémités jusqu'au centre, |
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La pauvre Terre, au lieu de feu |
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A de la neige dans le ventre. |
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Et c'est là son moindre défaut. |
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Depuis que le pic la farfouille |
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Elle est vidée, ou peu s'en faut, |
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On n'aura bientôt plus de houille. |
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Quant à l'homme, drôle de corps ! |
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Jusqu'à ce que la mort s'en suive |
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Il doit écouter les accords |
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Des Huguenots et de la Juive. |
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Et tant de malheureux ont faim ! |
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Le ciel est froid, la neige est dure, |
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Par l'hiver qui n'a pas de fin. |
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Oh ! la bise dans la froidure ! |
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Engin cruel, affreux joyau |
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Que la Démence voit en songe, |
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En abominable tuyau |
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Le sombre acier de Krupp s'allonge. |
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Et les belles Illusions, |
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Engouffrant leurs comiques robes |
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Dans le ciel plein de visions, |
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Laissent l'homme en proie aux microbes. |
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On va sans espoir et sans but |
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Dans cette ombre mal habitée. |
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Il est temps qu'on mette au rebut |
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La planète désorbitée. |
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Tel Guy, sans pitié, ni merci, |
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Injuriait l'astre morose. |
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Mais comme il s'écriait ainsi, |
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Vint à passer la jeune Rose. |
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Douce, autour d'elle ruisselait |
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Comme une lumière inconnue. |
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Elle a seize ans tout juste, elle est |
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Folâtre, naïve, ingénue. |
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Pétrie avec un peu d'azur |
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Ainsi qu'un Ange, elle est de celles |
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Dont on admire le front pur. |
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Ses yeux d'or sont pleins d'étincelles. |
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Pareille au gai matin vermeil, |
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Elle est enfantine et superbe |
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Et, sous un rayon de soleil, |
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Semble un grand lys, fleuri dans l'herbe. |
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Regardant cette floraison, |
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Je dis à Guy, l'âme ravie ; |
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Mon ami, vous avez raison, |
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Elle est monotone, la vie. |
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Paris, que le songe berçait, |
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Comme Ecbatane et comme Tarse, |
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Rentre au néant tragique, et c'est |
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Toujours la même vieille farce. |
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Partout c'est — on n'en sort jamais |
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L'orgie écœurante ou le jeûne, |
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Et la planète est vieille, mais |
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Comme la jeune fille est jeune ! |
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23 décembre 1890.
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