| Jeune homme |
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Il se traînait, pâle et sans voix, |
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Lui, jadis hardi comme un page. |
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Quoi ! dis-je, c'est toi que je vois, |
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O vainqueur, dans cet équipage ! |
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Peu soucieuse de l'affront, |
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Sa blouse n'était pas coquette, |
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Et sur la blancheur de son front |
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Pendait une molle casquette. |
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Fagoté comme un vil paquet, |
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Mal culotté lui-même et veule, |
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Cet analyste se piquait |
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De culotter son brûle-gueule. |
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Puis il était soûl, lui divin, |
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Mêlant dans sa bouche ravie |
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Les sinistres hoquets du vin |
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Et les vapeurs de l'eau-de-vie. |
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Quoi ! dis-je, c'est toi, chaste fils |
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De la guerrière aux yeux de flamme, |
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Qui triomphais, et qui jadis |
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Ouvrais tes ailes, comme une âme ! |
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Oui, c'est bien moi, répondit-il, |
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Que tu vois blême et taciturne. |
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Désormais je trouve subtil |
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De flâner sous l'azur nocturne. |
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On m'accueillait dans les salons |
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Qu'une folle brise parfume, |
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Bah ! les boulevarts sont plus longs, |
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Bien aérés, et l'on y fume. |
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Le milieu sans doute prévaut ; |
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J'en fis toujours ma coqueluche, |
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Car je sais très bien ce que vaut |
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Une femme dans la peluche. |
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Doux et timide, enfant encor, |
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Dans la turbulente Cythère |
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Je faisais traîner mon char d'or |
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Par la tigresse et la panthère. |
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J'aimai, sous leur petit manteau |
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Que le zéphyr caresse et bouge, |
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Les grandes femmes que Watteau |
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Dessine avec son crayon rouge, |
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Puis, avec le soulier verni |
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Et le sémillant bas de soie, |
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Les charmeuses de Gavarni, |
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Folles de tristesse et de joie. |
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Mais quoi ! n'étant plus un rieur ! |
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Je suis les ombres clandestines |
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Du boulevart extérieur, |
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Où fourmillent tant de bottines. |
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Car, poëte, il n'est pas besoin |
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D'un pardessus garni de martre |
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Pour plaire, quand on n'est pas loin |
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De la colline de Montmartre. |
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A Paris, où l'on n'ose pas |
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Me chicaner sur mon costume |
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Je me promène à petits pas |
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Sur un long trottoir de bitume. |
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Des femmes à l'esprit ouvert, |
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Qui me prennent sans étiquette, |
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Me caressent comme Vert-Vert, |
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Et moi, j'adore ma casquette. |
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Sur ma chevelure de feu |
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Tombe cet ornement futile |
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Et je suis l'Amour, ancien dieu, |
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Maintenant jeune homme inutile. |
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9 décembre 1890.
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