| Vérité |
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Quoi ! vous êtes la Vérité ! |
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Dis-je à la déesse pensive |
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Qui, sans nulle sévérité, |
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Riait, laissant voir sa gencive. |
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Il se peut que ce soit un fait |
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Et que votre grâce ingénue |
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Porte ce nom, car, en effet, |
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Je vous vois nue, ou presque nue. |
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Comme au bout du compte, je puis |
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Croire à cette histoire un peu roide, |
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Peut-être sortez-vous d'un puits, |
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Caressée encor par l'eau froide. |
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Car les collines de vos seins, |
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Entièrement libres de voiles, |
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Manifestent leurs purs dessins |
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Et brillent comme des étoiles. |
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Vous avez, en sortant de l'eau, |
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Deux bras de plus que n'en possède |
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La grande Vénus de Milo, |
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Cette guerrière à qui tout cède. |
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J'admire vos robustes flancs, |
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Et moi, le mélodieux chantre |
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Des lys, je célèbre les plans |
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Harmonieux de votre ventre. |
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Oui, je n'ai, dit-elle, hérité |
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D'aucune parure connue. |
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Étant déesse et Vérité, |
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Il convient que je reste nue. |
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Je prends un plaisir infini |
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A perpétuer ma coutume |
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Et je m'y tiens, Bianchini |
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M'ayant dessiné ce costume. |
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Oui, dis-je, sur ces purs sommets |
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Oh ! que de neige éparpillée, |
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Frissonnante déesse, mais |
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Comme vous êtes maquillée ! |
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Comme les filles qui, la nuit, |
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S'en vont flirter dans quelque bouge, |
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Vous avez, et cela vous nuit, |
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Beaucoup trop de blanc et de rouge. |
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Et sans compter les traits subtils |
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Des crayons bleus qui font les veines, |
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De faux sourcils et de faux cils |
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Vous ornent de leurs grâces vaines. |
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Oui, dit la déesse, ma peau |
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A besoin d'un soupçon de rose, |
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Que je pose là, comme appeau. |
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Et pourtant, c'est bien quelque chose, |
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Quand il fait du soleil, je mets |
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En liberté ma toison blonde. |
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Et je suis la Vérité, mais |
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La Vérité, femme du monde. |
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En un milieu select, et d'où |
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L'Amour s'enfuit, tirant ses grègues, |
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Ainsi qu'en un gai paradou |
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Je folâtre avec mes collègues. |
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Feuilletant les divers Bottins, |
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Qui de jour en jour s'exagèrent, |
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Nous accueillons tous les potins |
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Que tant de noms épars suggèrent. |
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Loin du sexe laid, à l'écart, |
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Nous ourdissons de belles trames, |
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Car à cinq heures, pour le quart, |
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Nous prenons des thés entre femmes. |
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On a beau dire : O Jeux ! O Ris ! |
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O Candeur ! si je vous imite, |
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C'est grâce à la poudre de riz. |
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La poudre de riz est un mythe. |
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C'est de vrai blanc, du blanc de zinc, |
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Pareil à celui des actrices, |
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Que nous montrons aux thés de cinq |
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Heures. O Nymphes protectrices ! |
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Nos appas du temps sont vainqueurs |
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Et ne craignent aucune rouille, |
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Et comme on ne voit pas les cœurs, |
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Ni vu, ni connu, je t'embrouille ! |
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25 novembre 1890.
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