| A Paul Legrand |
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Ami Paul, que j'ai vu souvent |
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Baigné par les feux électriques |
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D'un soleil flambant et mouvant, |
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Je t'adjure en ces vers lyriques. |
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Il ne faut plus de longs discours |
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Désormais, pour être sublime ; |
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Il n'en faut même pas de courts. |
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La mode est à la pantomime. |
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Ce genre qui déjà m'allait, |
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Encor plus profond que futile, |
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Depuis Félicia Mallet |
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Remplace le drame inutile. |
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Je vois flotter un blanc sarrau |
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Que surmonte un pâle visage, |
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Et le grand aïeul Deburau |
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Apparaît dans le paysage. |
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Plus svelte qu'un glorieux lys, |
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D'un geste simple il te désigne, |
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Toi qui, seul, comme lui jadis, |
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As droit à la blancheur du cygne. |
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O mon cher Paul, ami Pierrot, |
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Paul Legrand, qui sus toujours être |
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Ce naïf et divin maraud, |
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Viens et reprends ta place, maître. |
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Dans un rêve artificiel, |
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Comme on caresse l'air de bulles |
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De savon, pleines d'arc-en-ciel, |
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Ressuscite les Funambules. |
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Un vêtement blanc sur le flanc, |
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Où glisse la brise farouche, |
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Étends une couche de blanc |
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Sur ton nez, ta joue et ta bouche. |
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Et follement, vers l'idéal |
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Marche, guidé par ton génie, |
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Passant, dont le front lilial |
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Abrite la sainte ironie. |
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Sans que rien t'en puisse empêcher |
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Viens, suis Urgèle et son cortège ; |
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O cygne, lys, fleur de pêcher ; |
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Gracieux bonhomme de neige ! |
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Poursuis le riant Arlequin, |
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Dont le délire fou combine |
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Un tas de ruses de coquin |
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Pour embobiner Colombine. |
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Plutôt, ne le poursuis pas ! Feins |
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De vouloir tout réduire en cendre |
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Et d'imaginer des trucs fins |
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Pour servir Léandre et Cassandre. |
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Mais laisse les divins amants |
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Suivre la route coutumière |
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Dans les bleus éblouissements |
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De la joie et de la lumière. |
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Paul, mon ami, pour inventer |
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Cette délicieuse fête |
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Que le doux Gautier sut vanter, |
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Il n'est pas besoin de poëte. |
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Amour, bien assez inventif |
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Pour y suffire, ne harnache |
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Pas d'imparfaits du subjonctif, |
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Ni d'épithètes à panache. |
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Même, avec ses yeux de saphir, |
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Auprès de vous la Rime est une |
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Esclave, et ne doit qu'obéir |
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Quand on la fait taire. O fortune ! |
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Afin de ne pas nous glacer |
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Avec des mots que l'on rature, |
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Amour est là, pour remplacer |
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Toute vaine littérature. |
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Se jouant ainsi qu'il le doit, |
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Il sait faire la scène à faire, |
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Sans qu'on la désigne du doigt. |
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La réussir est son affaire. |
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D'ailleurs, fier comme d'Assoucy |
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Et plus conquérant que Thésée, |
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N'ayant jamais pris nul souci |
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De la critique (elle est aisée !), |
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Il dédaigne l'abonnement |
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Dont les frais onéreux nous pèsent, |
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Et la scène est, tout bonnement : |
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Deux bouches en fleur qui se baisent. |
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11 novembre 1890.
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