| La Pomme |
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Confesseurs, juges sans appel, |
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Obstinés chercheurs de problèmes, |
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Vous tenez si bien le scalpel |
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Que vous en devenez tout blêmes. |
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Ainsi, de tout votre pouvoir, |
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De la houri jusqu'aux tziganes, |
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Vous fouillez la Femme, pour voir |
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Le jeu secret de ses organes. |
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Ayant classifié l'amour |
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Et promenant votre lanterne, |
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Vous voulez traîner au grand jour |
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Le secret de l'Ève moderne. |
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Cela, vous nous le promettez |
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Avec une ardente mimique |
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Et, soigneusement, vous mettez |
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Au net, sa formule chimique. |
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A ces méthodes convertis, |
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Vous défendez qu'elle ressente |
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Rien, sans vous avoir avertis. |
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Qu'est-elle, cette Ève récente ? |
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Ah ! que vous prenez de tourment ! |
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Cette Ève (chaque âge a la sienne) |
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Qu'est-elle ? Mais exactement |
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La même en tout point que l'ancienne. |
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Car, bien qu'elle soit plus ou moins |
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Dans tous les procès impliquée, |
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Sur le rapport de cent témoins, |
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La Femme n'est pas compliquée. |
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Avec ses pieds fins et petits |
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Elle échappe vite au reproche. |
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Ce que veulent ses appétits, |
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C'est clair comme de l'eau de roche. |
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En mil huit cent quatre-vingt-dix, |
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Comme au temps des décors étrusques, |
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La Femme, éprise d'Amadis, |
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Aime à porter de belles frusques. |
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Elle mange assez volontiers |
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Une friture à la campagne, |
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Et boit, sans nuls dédains altiers, |
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Le vin rose ou le clair champagne. |
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Toujours la même, je vous dis ! |
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Elle veut, sans billevesée, |
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Être prise en des bras hardis |
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Et sur sa bouche en fleur, baisée. |
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Si vous voulez en être sûr, |
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(Ne craignez pas que ce plan rate) |
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Plantez dans le pays d'Assur |
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Un jardin baigné par l'Euphrate. |
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Là, sous les cieux extasiés, |
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Que le regard enchanté voie |
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D'immenses forêts de rosiers |
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Et d'énormes lys, pleins de joie. |
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Oubliant les rébellions |
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Au milieu des chants et des ailes, |
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Que les tigres et les lions |
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Baisent tendrement les gazelles. |
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Dans ces paradis enchanteurs |
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Mettez la Femme auprès de l'Homme |
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Et les doux rossignols chanteurs |
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Et l'arbre céleste et la Pomme ; |
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Et, comme en tout pays, cela |
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Suffit pour un épithalame, |
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Croyez-le bien, ce n'est pas la |
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Pomme qui mangera la Femme ! |
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2 septembre 1890.
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