| Ténor |
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Le Roi triomphe dans sa cour. |
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Soit qu'il fasse beau, soit qu'il pleuve, |
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L'air caressant, avec amour |
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Frémit dans sa barbe de fleuve. |
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Il est heureux, calme, riant, |
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Baigné de clartés éternelles, |
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Car l'Occident et l'Orient |
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Sont captifs dans ses deux prunelles. |
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Pour lui, seigneur et justicier, |
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Les Victoires sont peu bégueules. |
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A ses pieds, les canons d'acier, |
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Comme des chiens, ouvrent leurs gueules. |
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Candides à jeter l'affront |
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Sur la neige des avalanches, |
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Toujours voltigent sur son front |
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Des éventails de plumes blanches. |
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Près de sa robe d'apparat |
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La pourpre est de la toile bise. |
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Il se pourrait qu'il s'emparât |
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De l'Égypte, comme Cambyse. |
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Tout à coup, d'un noir palefroi |
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Descend, en sa gloire absolue, |
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Un être sublime. Il dit : Roi, |
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Moi, le Ténor, je te salue. |
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(C'est ton vainqueur, le dieu Ténor, |
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O bon sens dompté qui t'immoles !) |
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Suave, il semble tout en or, |
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Parce qu'il a des bottes molles. |
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Eh quoi ! dit-il, chanter pour rien, |
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Comme égrène son air de flûte |
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Le rossignol aérien ! — |
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Je veux mille francs par minute. |
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Mille francs ! le siècle a marché, |
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Dit le Roi, dont la bouche ordonne. |
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Enfin, c'est encor bon marché. |
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Mon argentier, qu'on les lui donne. |
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Le Ténor dit : Non asservi |
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Aux abstinences des Tartuffes, |
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Je veux un bœuf entier, servi |
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Sur un plat d'or, — avec des truffes ! |
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Jamais l'emphase à la Brébeuf, |
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Répond le Roi, ne m'incommode. |
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Bouchers, qu'on égorge le bœuf |
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Et qu'on l'accommode — à la mode ! |
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Le Ténor dit : Les firmaments |
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Rayonnent dans les noirs désastres, |
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Je veux aussi mes diamants, |
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Brillants comme des grappes d'astres. |
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Et le Roi dit : Il les lui faut, |
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Comme à l'insecte ses élytres. |
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Choisissez-les bien sans défaut, |
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Et qu'on en apporte deux litres. |
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Si tu fais tout ce que je veux, |
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Il faut que la Reine, ta femme, |
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Passe la main dans mes cheveux, |
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Dit le Ténor. C'est mon programme. |
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Grand tumulte dans les salons. |
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Mais le Roi, qui ne bouge mie, |
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Dit à sa belle Reine : Allons ! |
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Vous l'entendez, ma bonne amie. |
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Votre front vainement rougit, |
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Car il ne faut pas que l'on biaise |
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Imprudemment, lorsqu'il s'agit |
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De nous assurer notre ut dièze. |
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La Reine tremble, en son effroi. |
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Mais tranquille comme Baptiste, |
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Le Ténor triste dit : O Roi, |
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Comprends enfin mon cœur d'artiste. |
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Mon métier commence à m'user, |
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Tant de labeur m'a fait morose. |
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Maintenant, je veux m'amuser : |
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Tu vas me chanter quelque chose ! |
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5 août 1890.
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