| Ciels brouillés |
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Campagne, où sur le cerisier |
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Je mange à même des cerises, |
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Chez toi je puis m'extasier ! |
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Mais le ciel t'en fait voir de grises. |
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C'est vrai, nous sommes en juillet |
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Par ce temps-là, sang et tonnerre ! |
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Voici bien la rose et l'œillet, |
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O vieux siècle nonagénaire ! |
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Mais par un procédé nouveau, |
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Puisque, pour imiter décembre, |
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Le vent pleure et geint comme un veau, |
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J'allume un grand feu dans ma chambre. |
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Pluie, orage, tonnerre, éclair, |
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Et vous, noirs frimas que j'héberge, |
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Tant pis ! j'allume un beau feu clair, |
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Un feu de forge, un feu d'auberge. |
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Privé de voir le doux ciel bleu, |
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Je mets un terme aux dithyrambes |
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Et, transi, j'allume ce feu, |
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Afin de me rôtir les jambes. |
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Et l'autan noir peut aboyer. |
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Pourtant, voyant la flamme éparse |
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Rougir ma vitre et flamboyer, |
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Les Lys disent : C'est une farce. |
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Lys pur au superbe appareil, |
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Vous dont Hugo, dans sa fournaise, |
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A dit : Le Lys à Dieu pareil, |
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Vous en parlez bien à votre aise ! |
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Car pourquoi, par quelles raisons, |
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Renan l'ignore comme Taine, |
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Mais on voit bien que les Saisons |
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Courent toutes la prétentaine. |
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Par un délire inattendu, |
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(Qu'un bon coup de vin nous console !) |
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A coup sûr, elles ont perdu |
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La tramontane et la boussole. |
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Cachant sous leur sombre manteau |
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Les déluges, les pleurs, les houles, |
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Ces vagabondes s'en vont au |
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Hasard, comme des femmes soûles. |
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A voir leur chœur aérien |
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S'agiter dans le ciel qui bouge, |
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On songe aux danseuses que rien |
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Ne déconcerte, au Moulin-Rouge. |
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Elles vont, folles de terreur, |
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Parmi les nuits hyperborées, |
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A travers le vague et l'horreur |
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Et les vertigineux Borées, |
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Et découvrant leur mollet noir |
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A travers la nue impollue, |
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Sur leurs jambes semblent avoir |
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Des bas noirs, comme la Goulue. |
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En se tordant comme des flots, |
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Elles s'en vont avec des rages, |
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Des hurlements et des sanglots ; |
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Et les cherchant dans les orages, |
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Parfois, combat mystérieux ! |
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Dans le désordre affreux d'un rêve, |
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Le Soleil, astre furieux, |
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Les aveugle avec son vieux glaive. |
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Sous l'éclair de son yatagan |
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Elles s'en vont, dégingandées |
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Et c'est le sauvage Ouragan |
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Qui fouaille ces dévergondées. |
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22 juillet 1890.
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