| Temps chauds |
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Il faisait chaud. Le ciel vermeil |
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Étalait sa pourpre et sa braise |
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Sous les flammes du blanc soleil |
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Qui regardait mûrir la fraise. |
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Parmi l'air infiniment bleu |
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Où gaîment rougissait la pêche, |
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Tout grillait, comme sur le feu. |
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Mais la chambre était toute fraîche. |
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Ils s'y reposaient tous les deux, |
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Rose et Pierre, en habits champêtres. |
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Certes, rien n'était moins hideux |
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Que le groupe de ces deux êtres. |
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Ils étaient venus pas à pas ! |
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Et non loin d'eux sifflaient des merles. |
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Je pense que ce n'était pas |
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Le moment d'enfiler des perles. |
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Laissant poindre ses jeunes seins |
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Que parfois soulevait un souffle, |
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Rose flambait sur les coussins |
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Et jouait avec sa pantoufle. |
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Folâtre, ses flancs palpitants, |
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Cette fillette aventureuse |
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Léchait ses lèvres par instants, |
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Ainsi qu'une chatte amoureuse. |
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Et les yeux, ces volubilis, |
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Des cheveux fins comme la cendre, |
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Mille roses, les divins lys |
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Demandaient à se laisser prendre. |
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O jeune savant qui m'es cher, |
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Je le veux, je suis ta victime. |
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Prends ma chevelure et ma chair, |
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S'écriait-elle, en pantomime. |
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Elle sentait déjà le goût |
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Des baisers errer sur sa bouche. |
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Pierre, que prit-il ? Rien du tout. |
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C'était un raisonneur farouche. |
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Dans son crétinisme divin |
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Droit comme Vénus dans sa conque, |
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Il murmura, comme un flot vain, |
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Les mots d'une prose quelconque. |
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O céleste Rose, dit-il, |
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S'il est vrai que nous nous aimâmes |
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Par un accord chaste et subtil, |
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Que se passe-t-il dans nos âmes ? |
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Par quel doux et timide essor |
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En notre paresse mentale |
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S'envoleront les notes d'or |
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Et la gamme sentimentale ! |
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O fille de rire et de pleurs, |
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Qui rappelez notre mère Ève |
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Jouant dans la forêt de fleurs, |
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Où vous porte l'aile du rêve ? |
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Oui, j'aimerais à le savoir, |
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Et c'est là ce qui m'intrigue, ange. |
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Est-ce dans l'Afrique au front noir ? |
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Est-ce au bord du Tigre ou du Gange ? |
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Est-ce auprès de cet Eurotas |
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Que le souvenir divinise ? |
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Ou dans le désert de Chactas ? |
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Ou bien dans la triste Venise ? |
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Rose leva ses yeux ardents, |
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Puis, avec l'air d'un jeune dogue, |
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Folle, montra ses blanches dents |
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Et dit : A Chaillot, psychologue ! |
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8 juillet 1890.
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