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Lorsque Jésus entra, la fille de Jaïre |
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Ouvrait sa lèvre encor, ne sachant plus sourire ; |
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Son visage était pâle et ses yeux étaient clos, |
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Et dehors éclataient des cris et des sanglots. |
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Se tournant vers le doux Jésus dont le front brille, |
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Le père dit : Seigneur, c'est ma petite fille |
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Dont la tête repose entre ses bruns cheveux ; |
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Regarde-la, tu peux me rendre si tu veux |
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Sa rouge lèvre en fleur et ses yeux de gazelle. |
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Qu'est-ce que je ferais sur la terre sans elle ? |
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Rien qu'à la voir avec ses prunelles de feu |
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Je triomphais, j'avais en moi tout le ciel bleu ; |
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Dans la nuit qui déjà me prend et me dévore, |
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Ma petite Marie était comme une aurore |
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Qui répandait sur moi, père tremblant d'amour, |
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Les rayons de la vie et les roses du jour. |
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Or à présent je suis vaincu par l'ombre amère, |
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Et lorsqu'ainsi j'entends les sanglots de sa mère |
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Dont le sein est gonflé par des pleurs étouffants, |
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Je me trouble en mon cœur pour mes autres enfants. |
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Hélas ! tout mon espoir se déchire et succombe |
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Car le vautour muet tient ma chère colombe ; |
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Mais si du petit lit tu daignes t'approcher, |
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O toi qui fais jaillir l'eau vive du rocher |
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Et devant qui la mort s'enfuit humble et craintive, |
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Tu n'a qu'à dire un mot pour que ma fille vive. |
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Or, entendant toujours les femmes soupirer, |
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Jésus leur dit : Pourquoi vous troubler et pleurer ? |
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Puis, ayant relevé sa chevelure rousse, |
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Le Maître, d'une voix mystérieuse et douce, |
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Ajouta : Cette enfant n'est pas morte, elle dort. |
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Comme lorsqu'au matin le jour s'éveille et sort |
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De la nue, un rayon de lumière fleurie |
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Parut, et se posa sur le lit de Marie. |
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Ainsi dans la clarté riante du soleil |
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Qui la prit toute blanche en son réseau vermeil, |
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Elle avait la douceur d'un ange qui médite. |
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Alors Jésus lui prit la main et dit : Petite |
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Fille, lève-toi. Comme un astre, tu le vis, |
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O Père, le regard de ses grands yeux ravis |
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Se réveilla ; pareil à l'oiseau qui se pose, |
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Un sourire courut sur sa lèvre de rose ; |
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Ses bras et ses pieds nus étaient pâles encor |
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Tandis que son beau front dans la lumière d'or |
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Frissonnait, comme un lys où la clarté se joue ; |
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Une aube rougissait, tremblante, sur sa joue ; |
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Et toi, qui n'avais pas gardé l'espoir en vain, |
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Pâle, tu bénissais le voyageur divin, |
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Celui dont la pitié pour ceux que nous aimâmes |
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Nous rend un jour leur voix, leurs yeux, leurs bras, leurs âmes, |
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Et qui, voyant ta peine amère et ton tourment, |
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T'avait dit : Ne crains rien, père, crois seulement ! |
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