| La Statue de Victor Hugo |
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HUGO, le maître de la Lyre |
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Où chante un souffle aérien, |
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Montre en son bienveillant sourire |
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Qu'il n'est désabusé de rien. |
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Le Temps jaloux, qui nous asiège, |
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L'a rendu plus fort et meilleur, |
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Et sa douce barbe de neige |
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A des blancheurs d'astre et de fleur. |
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A présent, c'est la certitude |
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Qui baigne ses yeux de clarté, |
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Et sa glorieuse attitude |
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Est celle de la Vérité. |
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Il sait. Il a vu les mêlées, |
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Les deuils, les colères, les pleurs, |
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Les misères échevelées, |
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Le groupe sombre des Douleurs. |
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L'âpre Exil, qui livre avec joie |
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L'homme au courroux des éléments, |
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L'a promené, comme une proie, |
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Sous les tristes cieux incléments. |
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Ayant encor dans son oreille |
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La plainte des longs jours vécus |
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Au bruit de la grêle pareille, |
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Et les hurlements des vaincus. |
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Il a dormi sous la tourmente, |
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Bercé par les amers sanglots |
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De la vaste mer écumante |
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Et par le tumulte des flots. |
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Livide, il a vu sous l'orage, |
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Parmi les éclairs enflammés, |
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Baver les monstres du naufrage, |
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Ainsi que des chiens affamés. |
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Il a vu la colline ardue |
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Où gémissent les maux soufferts |
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Et sa Pensée est descendue |
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A travers les pâles enfers. |
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Puis sur les ailes de ses Rêves |
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S'enfuyant d'un vol fier et sûr, |
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Il a vu, brandissant leurs glaives, |
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Les Anges guerriers de l'azur ; |
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Là-haut ses prunelles savantes |
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Ont vu les gouffres radieux, |
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Les désastres, les épouvantes, |
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Les antres flamboyants des Dieux, |
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La voûte de soleils trouée ; |
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Et la blanche neige fleurit |
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Sa chevelure dénouée |
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Par les quatre vents de l'esprit. |
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Il sait tout. Il sait que la brume |
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De la Mort est faite de jour, |
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Et que le Verbe se résume |
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Tout entier dans le mot AMOUR ! |
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Trouvant la victoire morose, |
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Il se plaît, lui le triomphant, |
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A voir fleurir comme une rose |
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La bouche d'un petit enfant. |
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Et lui, le combattant superbe |
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Devant qui le monstre a frémi, |
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Il s'inquiète du brin d'herbe |
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Qui peut sauver une fourmi. |
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Alors que Paris pris au piège |
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Goûtait l'ivresse du danger, |
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Et parmi les horreurs du siège |
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N'avait plus de pain à manger, |
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Il est revenu, fort, candide, |
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Pareil au lion calme et doux, |
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Et de notre souffrance avide, |
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Voulant avoir faim avec nous. |
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Les regards tournés vers l'aurore, |
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Il vit rayonnant, au milieu |
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De cette ville qu'il adore ; |
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Et maintenant, il semble un dieu ! |
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Groupe souriant et prospère, |
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Les petits-enfants demi-nus |
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Caressent le héros grand-père |
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Avec des rires ingénus. |
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Le peuple, comme un flot qui roule, |
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Accourt dès que son front a lui, |
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Et la grande voix de la foule |
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Murmure avec des pleurs : C'est lui ! |
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Et, terrifiant les Méduses, |
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Derrière lui vient se ranger |
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Le docile troupeau des Muses, |
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Dont il est le divin berger. |
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S'il fait un signe, la Satire, |
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Lorsque l'homme sert de jouet |
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Aux artisans de son martyre, |
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Agite son terrible fouet ; |
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Et l'Épopée au cœur farouche |
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Vient, avec l'éclair dans les yeux |
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Dans la mêlée, à pleine bouche |
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Mordre les clairons furieux. |
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Sur le théâtre, Melpomène, |
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Pour l'univers et la cité, |
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Émeut de la souffrance humaine |
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Cet Eschyle ressuscité, |
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Et s'il le veut, la Comédie |
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Sourit au Drame son voisin, |
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Et montre, danseuse étourdie, |
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Son front couronné de raisin ! |
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Descendant pour lui du Taygète |
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Dans la vallée où sont les lys, |
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L'Églogue les cueille, et les jette |
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Sur les pieds blancs d'Amaryllis, |
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Dans le bois sombre, il est Orphée. |
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Les loups par la nuit épiés, |
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Retenant leur rage étouffée, |
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Viennent se coucher à ses pieds. |
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Et charmant le désert féerique, |
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Dans l'ouragan torrentiel, |
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Son ardente strophe lyrique |
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S'envole aux quatre vents du ciel. |
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O grand aïeul ! ô sage Homère, |
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Toi que j'adore et que je vois ! |
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O toi qui d'Hellas notre mère |
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Es la sublime et sainte voix ! |
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O Dante ! ô Pindare ! ô Shakspere ! |
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Chanteurs couronnés de rayons |
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En qui le ciel même respire, |
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Votre frère, nous le voyons. |
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O groupe dont l'esprit nous venge ! |
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Votre frère vit parmi nous, |
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Victorieux comme un archange. |
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Oh ! voyez-le, terrible et doux ! |
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L'Avenir, qui déjà le fête, |
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Nous dira sans doute, effaré : |
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O contemporains du Poëte, |
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Comment l'avez-vous célébré ? |
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Oh ! que bien vite sa statue, |
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Sublime épanouissement, |
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Se dresse, de blancheur vêtue, |
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Sous le radieux firmament ! |
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Que ce penseur, figure altière, |
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Devant les bons et les méchants |
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Revive, dans une matière |
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Immortelle comme ses chants. |
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Que la France, à qui sa grande âme |
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Sut tendrement se marier, |
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Avec des pleurs d'orgueil acclame |
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Son beau front, ceint du noir laurier. |
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Debout sur la place publique |
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Montrons-le, ce vainqueur du Mal, |
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Sous un vêtement héroïque |
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Taillé dans le marbre idéal ; |
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Et comme une immense couleuvre |
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Dont l'anneau jamais ne finit, |
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Faites se dérouler son œuvre |
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Sur le piédestal de granit. |
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Statuaire ! que ta main taille |
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Le marbre pris au flanc des monts, |
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Et sache lui donner la taille |
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De Hugo, tel que nous l'aimons. |
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Qu'il soit grand comme son poëme ! |
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Tourne ses yeux vers l'Orient ; |
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Fais-le si pareil à lui-même, |
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Qu'on reconnaisse en le voyant |
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Le songeur doux et tutélaire, |
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L'ennemi du noir talion, |
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Et, pour figurer sa Colère, |
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Que près de lui dorme un lion. |
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