| La Coupe |
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Le poëte en sa coupe, orgueil du ciseleur, |
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S'enivre, et boit le vin amer de la douleur. |
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Puis, après avoir bu le vin, il boit la lie |
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Où dorment la tristesse et la mélancolie. |
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Et puis, après la lie encore, tout au fond, |
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Dorment en un flot noir l'accablement profond |
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Et l'inutile amour de l'Idéal qui lève |
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Son front chaste, et l'horreur effrayante du rêve. |
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Et comme, en regardant longtemps ce flot moqueur, |
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Le poëte qui sent se soulever son cœur, |
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A dans ses sombres yeux l'égarement d'Oreste, |
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La Muse lui dit : Mon bien-aimé, bois le reste ! |
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Paris, le dimanche 5 septembre 1886.
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