| A la chanson |
Ode dite par C. Coquelin
dans la représentation donnée au bénéfice de Darcier
Le jeudi 17 février 1881 |
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O toi, délire et fantaisie, |
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Fille de la rime, Chanson |
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Qui, du vin de la poésie, |
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Es la bacchante et l'échanson ! |
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Chanson, qui sur les fronts sévères |
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Poses en riant ton orteil, |
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Déesse, qui remplis nos verres |
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De pourpre vive et de soleil ; |
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Tu sais bercer notre souffrance, |
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Le plaisir est ton nourrisson, |
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Et la vraie âme de la France, |
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Oh ! parle encor, c'est toi, Chanson ! |
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Jadis, lorsque Jacques Bonhomme, |
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Servant de cible et de jouet, |
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Ainsi qu'une bête de somme |
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Tressaillait, sanglant, sous le fouet, |
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Tu le vengeais par ton génie ! |
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Et les tyrans saignent encor |
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Sous les flèches de l'ironie, |
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Qui s'envolaient de ton arc d'or ! |
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Cherchant déjà le grand problème, |
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Villon, qui fut presque pendu, |
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Montrait aux bourreaux son front blême |
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Taché de ton vin répandu ; |
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Et depuis lors, pas un poëte |
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Aux calmes regards d'oiseleur |
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Qui n'ait baisé ta lèvre en fête, |
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Écarlate comme une fleur ! |
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Ces dévots de l'aube éternelle, |
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Tous ces songeurs, tous ces amants |
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Se sont brûlés à ta prunelle |
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Où brillent mille diamants ; |
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Et te mêlant à son délire, |
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Parfois même, quand tu le veux, |
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Hugo, le titan de la Lyre, |
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Passe la main dans tes cheveux. |
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Béranger, dédaignant la mode, |
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Du flonflon vulgaire évadé, |
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Donne le grand frisson de l'Ode |
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A la musette de Vadé ; |
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Et par lui, fuyant le servage, |
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Le refrain joyeux de Piron |
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Bondit, comme un cheval sauvage |
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Fouetté par le vent du clairon ! |
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Enfin, pour les Margots sublimes |
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Délaissant les pâles Églés, |
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Pierre Dupont chante en ses rimes |
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Les grands bœufs au joug accouplés, |
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Et, dans sa simple et rude phrase, |
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Célèbre le matin vermeil |
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Et la nature qui s'embrase |
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Avec les couchers de soleil. |
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Chanson, qui bondis sur Pégase, |
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Le cheval sans mors et sans frein, |
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Combien de rimeurs en extase |
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Se sont grisés de ton refrain ! |
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Mais, en ce temps, où la Musique |
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A dénoué tes bras d'acier |
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Avec son ivresse physique, |
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Ton plus cher amant fut Darcier ! |
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Comme dans les bois un satyre |
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Prend une nymphe au cou nerveux |
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En riant de son doux martyre, |
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Et l'empoigne par les cheveux ; |
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Comme il la tient d'une main ferme, |
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En appuyant un dur genou |
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Sur sa jambe nue, et lui ferme |
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La bouche, avec un baiser fou ; |
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O déesse, toujours éprise |
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De la large coupe où tu bois, |
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Chanson ! c'est ainsi qu'il t'a prise |
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Dans le doux silence des bois. |
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Et depuis cette aube première, |
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Affrontant les sots châtiés, |
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Ivres de joie et de lumière, |
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Voix fraternelles, vous chantiez ! |
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Tu disais à ce bon rhapsode : |
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Quittons le monde, viens-nous-en ; |
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Et, fuyant le joug incommode, |
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Darcier fut peuple et paysan ! |
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Car son chant d'amour et de joie, |
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En quête d'un eldorado, |
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Se penche vers quiconque ploie |
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Sous un trop injuste fardeau ; |
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Et parfois dans son ode étrange, |
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Mais qui rêve à des cieux meilleurs, |
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La douce Pitié, comme un ange, |
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Laisse entrevoir ses yeux en pleurs. |
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Combattant pour la cause juste, |
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Darcier chanta pendant trente ans, |
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Ferme comme un chêne, et robuste, |
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Et jeune comme le printemps. |
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Mais enfin, avec sa brûlure, |
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Vient l'âpre, le cruel Hiver ! |
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Il neige sur la chevelure |
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De ce gai chanteur à l'œil clair. |
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O Paris ! sourire et poëme, |
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Ville de l'éblouissement, |
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Accorde, à cette heure suprême, |
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Un dernier applaudissement |
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A l'humble rhapsode, à ce maître |
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Qui te donna, jadis vainqueur, |
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Toute la flamme de son être, |
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Avec tout le sang de son cœur ! |
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