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C'est ainsi que le Temps nous les métamorphose |
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Et ce tas d'ombre fut une déesse rose ; |
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Dans la sombre améthyste on gravait ses profils, |
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Et le Désir restait captif dans ses grands cils. |
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Oui, c'est Anna ! Regarde, ô Jacques Madeleine, |
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Ce monstre grelottant dans son haillon de laine. |
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Les ennuis éternels grincent, inapaisés, |
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Sur sa bouche entr'ouverte où nichaient les baisers. |
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Cette vieille, qui fut jadis pleine de gloire, |
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Est terne et sans couleur, comme la terre noire ; |
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Ses cheveux sur son front meurtri par le remords |
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Tombent sinistrement comme des serpents morts ; |
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Vain débris que par jeu la Misère effiloque, |
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Son corps et ses habits ne sont plus qu'une loque. |
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Errant comme une chienne au fond de la Cité, |
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Ce spectre de folie et de lubricité |
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Tache encor la laideur du sombre paysage. |
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On devine pourtant sur ce morne visage |
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Où dorment les vieux lys dans l'ombre ensevelis, |
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On entrevoit parmi ses rides et ses plis |
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Comme un vague reflet de la splendeur première |
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Qui jadis le baignait d'une chère lumière |
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Du temps que ses yeux bleus réfléchissaient le jour, |
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Et l'ancien coup de griffe horrible de l'Amour. |
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