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Artiste, désormais tu veux peindre la Vie |
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Moderne, frémissante, avide, inassouvie, |
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Belle de douleur calme et de sévérité ; |
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Car ton esprit sincère a soif de vérité. |
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Vois, comme une forêt d'arbres, la ville immense |
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Murmure sous l'orage et le vent en démence ; |
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Ses entassements noirs de toits et de maisons |
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Ont le charme effrayant des larges frondaisons. |
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Aime ses bruits, ses voix, ses rires, son tumulte, |
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Ses monuments qu'en vain le Temps railleur insulte, |
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Ses marchés, ses jardins ; aime ses pauvres cieux |
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Toujours mornes, d'un gris terne et délicieux. |
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Surtout, n'imite pas Hamlet ; sans épigramme |
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Et d'un cœur chaleureux, aime l'Homme et la Femme. |
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La Femme surtout ! Suis de l'œil ces bataillons |
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De gamines qui vont, blanches sous les haillons, |
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Et qui, montrant leurs dents, croquent de jaunes pommes |
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De terre frites, sous l'œil allumé des hommes ! |
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Peins la svelte maigreur aux méplats séduisants |
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Et la gracilité des filles de seize ans ; |
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Va, ne dédaigne rien, ni la bourgeoise obèse |
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Ni la duchesse au front d'or que le zéphyr baise, |
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Ni la pierreuse, proie offerte au noir filou, |
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Qui peigne ses cheveux lourds avec un vieux clou, |
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Ni la bonne admirant, parmi la transparence |
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Des bassins, le reflet d'un pantalon garance, |
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Ni la vieille qui, pour implorer un secours, |
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Se coiffe d'un madras et chante dans les cours, |
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Ni ces filles de joie aux tragiques allures |
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Offrant au vent furtif leurs roses chevelures, |
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Et poursuivant, les soirs, leur patient calcul |
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Devant les Nouveautés et le café Méhul, |
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Catins dont les satins, sans jamais faire halte, |
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Comme des serpents noirs se traînent sur l'asphalte ! |
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Regarde l'Homme aussi ! Peins tous les noirs troupeaux |
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Des hommes, sénateurs on bien marchands de peaux |
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De lapins ; droit, bossu, formidable ou bancroche, |
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Vois l'Homme, vois-le bien, de d'Arthez à Gavroche ! |
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L'homme actuel, sublime à la fois et mesquin, |
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Est vêtu d'un complet, comme un Américain ; |
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Mais tel qu'il est, ce pitre, épris de Navarette, |
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Qui dans ses doigts pâlis roule une cigarette, |
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Lit dans les astres noirs d'un œil terrible et sûr, |
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Voleur divin, saisit Isis en plein azur, |
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Pose un baiser brutal sur ses yeux pleins d'étoiles, |
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D'un ongle furieux déchire tous ses voiles, |
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Comme un fer rouge met la lèvre sur son col |
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Et la contemple, et pâle encor de son viol, |
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A ses pieds gémissant une plainte ingénue |
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Regarde la Nature échevelée et nue. |
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Oui, l'Homme, vois-le bien, tire parti de tout ! |
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Il est beau, l'orateur farouche, qui debout, |
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Du Progrès fugitif embrassant la chimère, |
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Parle et courbe les fronts sous sa parole amère ; |
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Mais le vieux chiffonnier, qui sous le ciel changeant |
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Montre son crochet noir et sa barbe d'argent, |
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Près de la verte Seine a des beautés de Fleuve. |
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Et c'est un beau modèle, avec sa blouse neuve, |
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Que l'Alphonse blêmi, fashionable et vainqueur, |
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Dont la cravate rose et les accroche-cœur |
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Font fanatisme, et qui, doux jeune homme de joie, |
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Tortille crânement sa casquette de soie. |
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Oh ! ne dédaigne rien dans ta ville ! Chéris |
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Les parcs éblouissants, ces jardins de Paris |
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Où pour nous réjouir, en leurs apothéoses |
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Brillent les cœurs sanglants et fulgurants des roses ; |
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Mais, artiste, aime aussi les pauvres talus des |
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Fortifications, où sous le triste dais |
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Du ciel gris, l'herbe jaune et sèche qui se pèle |
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Semble un front dévoré par un érésipèle ; |
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Car c'est là que, toujours las de voir empirer |
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Son destin, l'ouvrier captif vient respirer |
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Et que la jeune fille heureuse, en mince robe, |
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Laissant errer son clair sourire, où se dérobe |
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Quelque rêve secret de ménage et d'amour, |
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Avec ses yeux brûlants vient boire un peu de jour ! |
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