| La Promenade |
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Oui, nous dit le pâle Ramon, |
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Dont la tristesse fut touchante, |
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Même ici, je regrette mon |
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Pays, où la lumière chante. |
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Chaque Parisienne, au Bois, |
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Reluit comme une friandise |
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Et nous met le cœur aux abois ; |
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Mais, permettez que je le dise, |
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Rien n'est plus splendide et vermeil |
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Que l'Alameda de Grenade, |
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A l'heure fauve où le soleil |
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Teint de ses feux la promenade. |
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Les myrtes et les blancs jasmins, |
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Groupés en corbeilles hautaines, |
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Embaument tout l'air des chemins, |
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Où se lamentent les fontaines. |
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Le zéphyr frissonne, subtil, |
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Dans le feuillage de chaque arbre, |
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Et le beau fleuve, le Genil, |
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Arrive dans son lit de marbre. |
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Il descend vers l'Alameda ; |
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Son flot, sur les monts grandioses, |
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Vient de la sierra Nevada |
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Dont les escarpements sont roses. |
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L'œillet rouge sur le chignon, |
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Le front riant sous leurs mantilles, |
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Passent, d'un pas leste et mignon, |
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Les dames et les jeunes filles. |
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On voit briller leurs dents d'émail, |
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Et leur main folâtre, qui joue, |
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Fait caresser par l'éventail |
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Les pâles roses de leur joue. |
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Que de fières beautés sont là ! |
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Gracia dont le front se dore, |
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Dolorès, Teresa, Gala, |
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Martirio que tout adore ; |
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Carmen, dont le vent querelleur |
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Baise en riant la blancheur mate. |
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Et Juana dont la bouche en fleur |
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Est une grenade écarlate ! |
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Paris, décembre 1879.
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