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Quand Juin cruel nous brûle en ses autodafés, |
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Paris boit devant les cafés. |
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Lorsque le ciel, criblé de feux, mêle en ses voiles |
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Les becs de gaz et les étoiles, |
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Tout le Paris charmant, amoureux, endetté, |
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Sous les chaudes brises d'été, |
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Devant les cafés d'or absorbe des breuvages |
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Abominablement sauvages. |
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Là vieillards, jeunes gens, filles sous leurs toisons, |
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Dégustent d'étranges poisons |
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Que leur servent Léon, Anatole, Amédée, |
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Et qui feraient peur à Médée. |
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Ils goûtent ces boissons d'enfer, pleines de maux, |
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Qu'on hume avec des chalumeaux, |
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Des bières qu'on brassa sans houblon et sans orge |
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Et qui vous déchirent la gorge, |
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De tristes eaux-de-vie et de mort, et des rhums |
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Qui bravent tous les décorums, |
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Et d'affreux curaçaos troublants, et des absinthes |
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Faites pour ravir des Esseintes. |
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O frères, avec ces boissons qui vous ont nui, |
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Vous buvez le féroce ennui, |
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L'accablement stupide et le dégoût maussade, |
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Les voluptés à la de Sade. |
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Sous l'azur, sous le gouffre étoilé du ciel bleu |
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Éclaboussé d'astres de feu, |
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Quelque sombre liqueur, au noir Léthé pareille, |
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Vous hypnotise, et votre oreille, |
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Stupidement, ainsi qu'un refrain de pantoum, |
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Entend retentir l'affreux : Boum ! |
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Oh ! nos pères buvaient, avec sa pourpre insigne, |
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Le sang généreux de la vigne ! |
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Sages, ils remplissaient leurs verres de nos vins |
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Rouges, réchauffants et divins, |
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Et caressaient, avec de gais épithalames |
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Leurs bonnes commères de femmes. |
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Le Plaisir et la Joie étaient leurs échansons ; |
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Ils chantaient de belles chansons ; |
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Ils ne connaissaient pas, ces gens qui savaient boire, |
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Les diables bleus ni l'humeur noire ; |
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Mais leurs fils malheureux s'intoxiquent, par ton, |
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Devant des palais de carton. |
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Là les Parisiens, dans le beau mois des roses, |
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Boivent la haine et les névroses. |
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Et souvent, déguisée en garçon de café, |
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Spectre galamment attifé, |
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Arborant sur son blanc visage de squelette |
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Des favoris en côtelette |
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Et de blanc cravatée ainsi que pour un bal, |
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Avec la fierté d'Annibal |
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Jetant son cri farouche à ceux qu'elle terrasse, |
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La Mort dit : Boum ! versez, terrasse ! |
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