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Dans ce vieux couvent plein de silence et d'espace |
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Où le temps, comme un flot très pur, s'écoule et passe, |
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Et doucement ruisselle entre des bords connus ; |
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Dans ce couvent, où les souvenirs ingénus |
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Se figent lentement, comme des stalactites, |
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Sœur Séraphine fait la classe des petites. |
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Or elle enseigne ces enfants si doucement, |
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Une telle indulgence orne son front charmant, |
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Que toutes avec joie écoutent sa parole, |
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Et sa bouche, entr'ouverte ainsi qu'une corolle, |
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Ne montrant pas d'orgueil ni de sévérité, |
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Comme un limpide flot répand la vérité. |
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Elle est naïve, heureuse, innocente, ignorante ; |
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L'éclat du lys fleurit dans sa chair transparente, |
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Et comme elle est pareille aux anges, dans ses yeux |
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Flotte avec sa lumière un ciel mystérieux. |
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En sa blancheur, elle est une enfant elle-même. |
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Humble et sage parmi les petites qu'elle aime |
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Et qu'elle est tous les jours plus heureuse de voir, |
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Comme elle est toute grâce, elle a tout le savoir. |
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Car celui qui l'inspire en son ombre éphémère |
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Et fait de cette vierge une si douce mère, |
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C'est l'Enfant souriant, sauveur du genre humain, |
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Qui tient le globe bleu dans sa petite main. |
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Oui, bien souvent on cherche en vain sœur Séraphine |
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Et son regard plein de bonté, sa lèvre fine, |
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Où la foi met sa force amie et sa douceur. |
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On ne la trouve pas, mais toujours quelque sœur |
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Dit, tandis que partout vainement on l'appelle : |
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Bien sûr, ma sœur, elle est encor dans la chapelle, |
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Agenouillée aux pieds de son petit Jésus. |
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Oh ! que sait-il, celui qui ne vous a pas eus |
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Dans son âme, entr'ouvrant leurs célestes calices, |
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Extase, espoir, ferveur, silencieux délices |
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Que fait épanouir le souffle essentiel, |
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Tendres fleurs, qui serez visibles dans le ciel ? |
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Sœur Séraphine est en effet agenouillée, |
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Humble, ployée en deux comme une herbe mouillée, |
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Devant le glorieux, le roi, le triomphant. |
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C'est ainsi qu'elle l'aime, enfant, petit enfant ; |
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Elle le voit toujours enfant, ainsi qu'elle ose |
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L'adorer. Tout petit, frêle comme une rose, |
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Il est déjà bonté, clarté, lumière, espoir ; |
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Il ressemble au parfum qui s'exhale du soir. |
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Ce roi du ciel, orné des grâces adorables, |
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Aime divinement les êtres misérables |
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Et les console avec son regard plein d'azur. |
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C'est ainsi que le voit l'humble fille au cœur pur. |
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Elle demeure là pendant de longues heures, |
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L'œil allumé par des clartés intérieures, |
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Et dit, toute livrée à l'éblouissement : |
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O mon Roi, ta parole est un vagissement ; |
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Ta douce chevelure est une vapeur blonde ; |
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Et cependant, c'est toi qui règnes sur le monde |
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Et tu souris, vainqueur, sous ta couronne d'or. |
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Un souffle triomphal au fulgurant essor |
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Passe et frémit, ô Roi, dans l'azur de tes voiles, |
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Et tu poses tes pieds divins sur les étoiles. |
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Ils sont tout pleins de toi, les vastes firmaments |
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Pavés d'astres de flamme et de blancs diamants ; |
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Et devant toi, courbés comme des moissons mûres, |
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Les Anges revêtus d'invincibles armures, |
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Où flottent les clartés des blêmes Orients, |
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Agitent dans l'éther leurs glaives effrayants. |
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Cependant, ô Sauveur, tu veux bien nous sourire ; |
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Ton nom, que les soleils sont orgueilleux d'écrire |
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Et qui fait resplendir les Tyrs et les Sions, |
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O Jésus ! tu veux bien que nous le prononcions, |
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Et que nous puissions voir, quand son aile te touche, |
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Le rayon pur qui met sa clarté sur ta bouche. |
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Ainsi sœur Séraphine, immobile et rêvant, |
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Répand toute son âme aux pieds du Dieu vivant, |
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Et la laisse courir vers lui, dans son extase, |
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Comme un flot de parfum qui ruisselle d'un vase. |
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Toujours glorifiant, exempte de remord, |
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Le doux Enfant, vainqueur du Mal et de la Mort, |
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Elle prie, et ne peut sortir de la chapelle |
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Où son petit Jésus très doucement l'appelle. |
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Parfois les sœurs, voyant ses yeux vers lui tournés, |
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La grondent sans colère, et lui disent : Venez, |
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Ma sœur, il faut songer à vos petites filles. |
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Aimez l'Époux céleste à l'ombre de ces grilles ; |
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Mais quoi ! ce bon Pasteur, dont la main nous défend, |
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Jésus n'a pas toujours été petit enfant. |
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Ma sœur, pour adoucir notre destin sévère, |
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Lui-même il a porté sa croix sur le Calvaire, |
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Et le fer de la lance ouvrit son flanc saignant. |
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Lui qui, plein de bonté, s'en allait, enseignant, |
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Il a des vils crachats subi la tache noire. |
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Prince, il a revêtu la pourpre dérisoire ; |
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Il a mouillé sa lèvre à l'éponge de fiel, |
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Tandis que gémissaient les beaux Anges du ciel. |
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Il expira. Quand les nuages entendirent |
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Son souffle s'exhaler, les rochers se fendirent. |
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Et maintenant, ma sœur, après deux fois mille ans, |
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Tandis qu'on voit, ainsi qu'un grand vol de milans, |
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Les Crimes sur nos fronts jeter leur ombre immonde, |
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Jésus crucifié saigne encor sur le monde. |
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Elles parlaient ainsi ; mais l'innocente sœur |
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Séraphine jamais n'a compris la noirceur. |
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Voir l'Enfant radieux est son unique fête, |
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Et pâle d'épouvante et l'âme stupéfaite, |
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Livide, elle murmure en des mots décousus : |
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Non… Non… C'est trop horrible… Oh ! mon petit Jésus ! |
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