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Un malheureux, il est vrai, bachelier ès lettres, |
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Mais fort triste, nourri par les seuls hexamètres, |
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Et dans le bois riant, au milieu des ronds d'ifs, |
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Hanté par les supins et par les gérondifs, |
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Un loqueteux, marqué d'avance pour la tombe, |
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Ayant son habit noir plus blanc qu'une colombe, |
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Et tordu comme un cep de vigne, un avorton |
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Mal venu, tourmentait du bout de son bâton |
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Dans l'herbe drue et dans les fleurs, une charogne. |
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Ce lettré, mangé par la gale et par la rogne, |
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Disait — vain discours, moins murmuré que rêvé : |
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Que diable peut-on faire avec un chien crevé ? |
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Et songeait combien peu, dans cette pourriture, |
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Sourit le bifteck, cher à la littérature. |
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Et le Gueux, dont la peste aurait fait son époux, |
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Avec son autre main, libre, grattait ses poux. |
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A ce moment, parut la belle Cyprienne, |
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Glorieuse, avec sa démarche aérienne, |
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Qui, voyant le maudit, fit un geste d'horreur. |
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Mais il dit : En effet, madame, ce doreur, |
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Le matin rougissant, vous baise et vous caresse ; |
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Vous êtes Joie, Orgueil, Beauté, Grâce, Paresse ; |
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Vos regards fulgurants, pareils à deux brasiers, |
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Font palpiter d'amour les cœurs extasiés, |
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Et quand on voit les fleurs de vos lèvres éclore, |
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On croit facilement que vous êtes l'Aurore. |
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Votre chair est pareille à des fleurs de lotus. |
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Cléopâtre, sous la figure de Vénus, |
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C'est vous-même. C'est vous Hélène, aux jours de Troie. |
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Bienheureux le vainqueur dont vous êtes la proie ! |
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Sur votre sein charmant vous avez plus de lys |
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Que n'en ont eus Phryné, Cléopâtre et Laïs ; |
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C'est pour vous que Louis, Roi-Soleil, eût pris Dôle, |
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Et vous auriez été la femme de Candaule. |
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Vivre est délicieux, mais vous voir est plus doux. |
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Pourtant, rayon, clarté, perle, souvenez-vous |
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Que la rose est mortelle, et que tout se termine |
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Par de la pourriture et par de la vermine. |
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