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Paris, toujours expert dans l'art de louanger, |
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A reçu je ne sais quel sublime étranger : |
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Il n'importe, un grand-duc, un roi, quelque lord-maire, |
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Un des triomphateurs heureux que la Chimère |
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Baise avec frénésie et qui sortent des rangs, |
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Premiers rôles parmi les vagues figurants. |
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Or le chef de l'État, pour fêter sa fortune, |
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A voulu que ce soir l'Opéra donnât une |
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Représentation superbe de gala, |
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Et tout fut pour le mieux, car on se régala |
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Des chanteurs dont la voix est le moins enrouée. |
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C'est fini, maintenant, et la farce est jouée, |
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Et rois, danseuses, peuple en criant accouru, |
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Tout est rentré dans l'ombre et tout a disparu |
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Et l'on a rangé, las de leurs ardentes luttes, |
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Les violons pleurants, les tambours et les flûtes. |
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La plainte des hautbois pensifs, le chant des cors |
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Se sont tus, et l'on a retourné les décors |
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Où l'on vit parader le ténor et l'étoile, |
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Et sur la scène obscure on a levé la toile. |
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Maintenant le troupeau des invités descend |
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L'escalier monstrueux, énorme, incandescent, |
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Brillant comme le feu dans la rouge fournaise, |
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Dont l'enchevêtrement eût charmé Véronèse. |
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Les balustres d'onyx élancés et rampants |
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Se croisent là, pareils à des nœuds de serpents ; |
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Les feux des chandeliers frémissants et des lustres |
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Se reflètent parmi les rougeurs des balustres ; |
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Les marches semblent fuir au loin vers les sommets |
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D'une étrange Babel qu'on ne verra jamais. |
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Lumineux, au-dessus des foules prosaïques |
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L'avant-foyer étend l'or de ses mosaïques. |
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Le chœur des invités descend. Les diamants |
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Sur tout ce monde heureux jettent leurs feux charmants. |
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Comme le printemps fou des campagnes fleuries, |
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Les uniformes sont couverts de broderies, |
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Et des balcons de bronze et des longs promenoirs |
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S'écoule avec lenteur le flot des habits noirs, |
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Qui défilent devant les marbres des pilastres, |
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Éclatants de rubans, tout éclaboussés d'astres ; |
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Et dans ce tourbillon, les rires ingénus, |
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Les bras nus, les beaux cous de neige, les seins nus, |
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Les regards de pervenche où sommeillent des âmes, |
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Les épaules où les colliers jettent des flammes, |
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Les robes où frémit la dentelle d'argent |
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Passent dans le triomphe et dans l'éclair changeant. |
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L'œil ébloui croit voir un cortège de reines |
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Laissant sur l'escalier flotter leurs longues traînes, |
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Et toutes ces beautés, délices de Paris, |
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Marchent tranquillement aux bras de leurs maris, |
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Car ils ont fait des frais pour bien monter le drame, |
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Et ce soir, chacun d'eux s'est paré de sa femme. |
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D'autres Parisiens, plus libres sous le ciel, |
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Et qui ne tiennent pas au monde officiel, |
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Respirant l'or fauve ou l'ébène de leurs tresses, |
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Donnent plus simplement le bras à leurs maîtresses. |
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Celles-là, dont les yeux captivent les esprits, |
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S'appuyant sur des bras qui leur seront repris, |
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Regardent cependant les dames sans rancune. |
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C'est ainsi que chacun marche avec sa chacune : |
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Nul être en ce féerique et fabuleux séjour |
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Qui ne soit accouplé sous le joug de l'amour. |
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Cependant, fastueux jouet du sort inique, |
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Rebut de tous parmi ces couples, Véronique |
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Va, dans sa robe rouge en forme de fourreau |
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Seule comme un lépreux ou comme le bourreau. |
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Elle est belle à tenter les démons. Sur sa lèvre |
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De feu, la volupté féroce a mis sa fièvre, |
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Et l'on peut voir tous les instincts, hormis les bons, |
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Dans ses sombres yeux, plus ardents que des charbons. |
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Un reflet bleu fleurit sa chevelure noire ; |
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Son cou ferme est dressé comme une tour d'ivoire; |
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Sa bouche s'amollit en un sourire, et dans |
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Cette pourpre entr'ouverte on voit ses blanches dents. |
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Lascive et jeune, avec la fierté d'une aïeule, |
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Véronique va seule, oh ! cruellement seule, |
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Mais calme, et rien ne peut troubler ses yeux riants, |
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Ni la placidité de ses traits effrayants. |
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Véronique au grand cœur, c'est la bête écarlate |
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Que la Perversité docile berce et flatte ; |
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C'est le calice ouvert, la grande Fleur du mal, |
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C'est la fureur et la grâce de l'animal ; |
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C'est elle que le diable envoie en ambassade ; |
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C'est Messaline et c'est la marquise de Sade, |
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Avec sa lèvre offerte aux feux inapaisés |
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Comme le pied d'un dieu poli par les baisers. |
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Pourtant, nul en passant ne regarde sa bouche |
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Et n'a d'attention pour sa beauté farouche ; |
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Et le mépris de tous est jusques-là poussé, |
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Qu'un spectateur naïf ou désintéressé, |
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En voyant tout ce monde à sa gloire insensible, |
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Croirait qu'elle est absente ou qu'elle est invisible. |
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Véronique, dont nul ne voudrait s'approcher, |
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Est seule comme un lys éclos sur le rocher. |
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Elle va, détestée et pour tous importune, |
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Et regarde le flot humain, comme un Neptune |
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Dénombre le troupeau des vagues de la mer, |
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Et parle en elle-même avec un rire amer. |
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Oh ! dit-elle, voilà tout l'illustre cortège, |
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Les vieillards vénérés aux fronts couverts de neige, |
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Les ministres pensifs que l'on n'ose prier, |
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L'artiste et le poëte épris du noir laurier, |
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Les juges que la Loi vengeresse illumine |
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Sous la sanglante pourpre et sous la blanche hermine, |
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Les purs et dédaigneux soldats qui, sans remord, |
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Frappent, et vont s'offrir aux gueules de la mort, |
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Les orateurs au geste ardent, au cœur de pierre, |
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En qui parle et renaît l'âme de Robespierre ; |
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Voici tous les héros, tous les vainqueurs, tous les |
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Meneurs d'hommes, fouaillant un peuple de valets, |
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Que cette foule emporte, ainsi qu'un flot d'orage. |
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Or, entre eux tous, il n'en est pas un seul, ô rage ! |
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Qui, même d'un clin d'œil ou d'un regard distrait, |
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Me verrait sur sa route et me reconnaîtrait. |
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Tous marcheraient sur moi, haïe et réprouvée, |
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Sans pitié, comme sur une chienne crevée. |
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Et cependant, avec des airs insidieux, |
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Il n'en est pas un seul, parmi ces demi-deux |
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Dont le renom vermeil dans la gloire se dore, |
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Qui ne m'ait dit : Mon cher Belzébuth, je t'adore ! |
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Et je les ai tous vus qui, par terre accroupis, |
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Se roulaient comme des bêtes, sur mes tapis. |
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Il n'est pas un d'entre eux qui, retenant son souffle |
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Et rugissant d'amour, n'ait baisé ma pantoufle |
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Et qui, tordant ses yeux où meurt une lueur, |
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N'ait respiré mon âme atroce et ma sueur, |
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Et pour me plaire, ayant à ses lèvres l'écume, |
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N'ait pris des petits noms de bête et de légume ! |
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