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Dans la rouge fournaise et les brasiers fleuris |
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Le soleil couchant brûle au-dessus de Paris, |
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Tandis qu'entre les murs étouffants de la ville, |
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Une foule indolente, affairée et servile |
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De femmes étalant des ornements royaux |
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Et d'hommes ficelés et coiffés de tuyaux |
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Marche sur le bitume en file irrégulière, |
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Et que grouille au hasard la noire fourmilière. |
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Dans le ciel qui se fait un jeu d'associer |
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La douce rose avec des crudités d'acier ; |
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Dans le ciel éclatant de sang, d'or et de soufre |
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Se tord de désespoir tout un peuple qui souffre ; |
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Ce sont les Dieux, les rois, les guerriers, les vainqueurs, |
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Ceux qui donnent pour nous tout le sang de leurs cœurs. |
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Dans la flamme, pareille à des oranges mûres, |
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Ce sont les Dieux, casqués, mitrés, couverts d'armures, |
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Bourreaux du néant sombre et du marais hideux. |
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On les voit désolés et tristes. Autour d'eux, |
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Parmi les feux rougis, passent des chars qui roulent |
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Et des fleuves de feu dans la clarté s'écroulent. |
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Des animaux, chevaux, grands lions, aigles roux, |
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Brillent dans un éclair d'orage et de courroux ; |
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Et devant tous les rois apparaît, la première, |
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Une figure blanche et faite de lumière, |
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Dont le visage clair et pénétré de jour |
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Épand une clarté de douceur et d'amour. |
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Et les Dieux dans le ciel brûlant qui s'irradie |
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Se tordent, frémissants, mordus par l'incendie. |
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Sentant s'ouvrir pour eux le gouffre incandescent, |
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Ils exhalent enfin leur plainte, et s'adressant |
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A l'homme, qui n'a plus d'espoir ni de bravoure, |
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Cependant que la flamme atroce les entoure |
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Et dévore leurs fronts vermeils et leurs cheveux, |
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Ils disent : Nous mourons parce que tu le veux ! |
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