| Rue Lobineau |
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Cela se traîne autour du marché Saint-Germain. |
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Cet être fabuleux qui n'a plus rien d'humain, |
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Grand corps en deux ployé, tas de choses flétries |
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Comme les vieilles dans les antiques féeries, |
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Vêtu de vieux tricots, de haillons, de gilets, |
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Spectre laissant pourrir sur de vagues mollets |
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Ces vils jupons mordus par le ruisseau vorace, |
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Où l'on ne voit plus rien que la boue et la crasse ; |
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Le nez et le menton pointus ; la bouche, écrin |
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Vide ; sur le front noir, ces deux mèches de crin ; |
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Ce fouillis de lambeaux affreux, de souquenilles ; |
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Ces pieds entortillés dans de sales guenilles ; |
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Oui, tout cela, — divine Hélène au front d'argent |
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Que la Lune, ta sœur, admirait en songeant ! |
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Toi dont la jambe nue éblouissait le pâtre, |
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Diane ! toi Laïs ! vous Phryné, Cléopâtre ! |
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Ève ! toi dont les fleurs géantes et les cieux |
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Et les fleuves, avec leur chant délicieux, |
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Et les lions ravis disaient l'épithalame, |
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Cela, tout cet amas d'horreurs, c'est une femme ? |
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Mardi, 11 janvier 1887.
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