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C'était au Luxembourg, par un matin brûlant |
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De Juillet, où le clair soleil étincelant |
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Versait partout les feux de ses apothéoses, |
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Jetait des taches d'or parmi les lauriers-roses |
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Et baignant de rayons leurs cœurs incendiés, |
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Embrasait, furieux, les fleurs des grenadiers. |
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De beaux enfants jouaient, montrant leurs jambes nues, |
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Gais, sérieux, ouvrant leurs bouches ingénues, |
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Et la course faisait voler dans l'air vermeil |
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Leurs cheveux frémissants, blonds comme le soleil. |
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Les beaux petits garçons et les petites filles |
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Jouaient à la madame, à la toupie, aux billes. |
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Ceux-ci, vite, emplissaient à la pelle des seaux |
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De sable, ou bien faisaient voltiger les cerceaux, |
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Ou se disputaient, fous et prompts à la riposte. |
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D'autres couraient ensemble et jouaient à la poste, |
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Faisant voler au vent leur petit cotillon. |
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L'un était le cheval, l'autre le postillon, |
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Et leurs petits amis avaient grand'peine à suivre |
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Les claquements du fouet et les grelots de cuivre. |
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Tous, douces fleurs, charmante aurore du présent, |
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Allaient se bousculant, se battant, se baisant, |
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Et leurs grands yeux emplis d'espoir et de chimères |
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Faisaient s'épanouir les sourires des mères, |
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Et tout n'était que joie infinie à l'entour. |
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Mais, ô rêve ! ô sinistre enchantement du jour ! |
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Comme s'il eût caché d'invisibles désastres, |
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Il sembla que l'azur, où sommeillent les astres, |
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S'allumait, et dans l'air fluide et paresseux, |
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Les spectres de midi, plus effrayants que ceux |
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De la nuit, au milieu des rayons apparurent, |
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Foules qui lentement s'enflèrent et s'accrurent, |
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Flottant dans la lumière et l'éblouissement ; |
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Et dans le lointain clair s'ébauchaient vaguement |
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Ces fantômes gardant leur sinistre posture, |
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Teints des couleurs du prisme et de la pourriture. |
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C'était le Meurtre ayant dans la main son couteau, |
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Le Vol, cachant des sacs pleins d'or sous un manteau, |
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L'Usure avec des mains faites comme des serres, |
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La Débauche riante au sein rongé d'ulcères, |
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L'Avarice veillant auprès d'un coffre ouvert, |
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L'Ivresse avec son verre empli du poison vert, |
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La Colère acharnée à de hideux sévices, |
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Et toute la cohorte innombrable des Vices |
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Et des vils Appétits repus et triomphants. |
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Et tous, en regardant les beaux petits enfants, |
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Disaient : Vous serez les acteurs des sombres drames, |
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Les vivants. Vous serez des hommes et des femmes, |
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Nés de la fange, par le désir entraînés, |
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Abjects, vains ; c'est pourquoi vous nous appartenez. |
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Ivres et furieux, vous chercherez vos joies |
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Dans la chair pantelante, et vous êtes nos proies. |
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Mais un frisson d'horreur dans leur foule courut |
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Et tranquille, parmi les enfants apparut, |
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Avec une douceur amie et reposée, |
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Pareil au chaste lys que baigne la rosée, |
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Un enfant couronné d'épines, que ceignait |
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Une blanche auréole, et dont le front saignait. |
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Devant son clair regard, aussi doux que les baumes, |
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S'enfuirent, éperdus, les livides fantômes, |
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Les Vices, les Fureurs, les sanglants Appétits, |
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Et lui, le chaste Enfant, tandis que les petits |
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Le regardaient sans peur de leurs yeux téméraires, |
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Il leur disait : Jouez en paix, mes petits frères. |
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