| LXI |
| Villégiature |
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C'est le printemps, le printemps fou |
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Qui s'étend sur la terre dure, |
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Au milieu des airs flottants, où |
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Frissonne et frémit la verdure. |
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J'allai hier dans le bois profond |
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Où sur les noirs coteaux propices |
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Les feuillages révoltés font |
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Des gouffres et des précipices. |
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Et, montrant son front d'or vermeil |
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Là, je vis la Nymphe ingénue |
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Qui chauffait son ventre au soleil, |
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Enamourée et toute nue. |
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Printemps, ses regards adorés |
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Charmaient au loin toutes les choses, |
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Tandis que ses beaux seins dorés |
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Dressaient en l'air des pointes roses. |
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Parfois quelque Faune insolent |
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Venait la baiser sur la bouche. |
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Elle, avec un geste indolent |
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Recevait le baiser farouche. |
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Comme elle était de bonne humeur, |
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(Elle et moi, bien souvent nous rîmes), |
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Elle me dit : C'est toi, rimeur ! |
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Ce bois folâtre est plein de rimes. |
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Tu viens de Paris ; qu'y fait-on ? |
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Réponds-moi sans détour, Banville. |
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Mais, dis-je, le parfait bon ton |
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Règne toujours dans cette ville. |
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Ses femmes ont des airs divins |
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Et là, dans les hautes demeures, |
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Pour économiser les vins, |
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Nous prenons du thé, vers cinq heures. |
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Parfois pleuvent des livres tels |
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Qu'ils nous font l'effet d'une tuile ! |
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On nous expose des pastels |
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Et de nombreux tableaux à l'huile. |
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Amour, embusqué dans le parc |
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Monceau, rit, montrant ses gencives, |
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Et sans pudeur tire de l'arc |
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Sur les dames inoffensives. |
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Dans Paris, où l'on n'est qu'amant, |
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Les rieurs, malgré leurs blasphèmes, |
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Sont aimés plus que fréquemment. |
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Quelques-uns le sont pour eux-mêmes. |
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D'autres font voir l'idéal sous |
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Des espèces d'or plus solides, |
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Et tels sont aimés pour deux sous |
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Dans les fossés des Invalides. |
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Bien, me dit la Nymphe, le roi |
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Amour et le meurtre sont frères. |
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Mais, pour le moment, parle-moi |
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Des événements littéraires. |
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Car la paresse nous retient |
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Dans ce bois où fleurit la menthe. |
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Dis-nous un peu ce que devient |
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La politique ? — Elle est charmante, |
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Répondis-je. — Un calme zéphyr |
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Soufflait sur l'eau folle et changeante, |
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Ridant le ruisseau de saphir, |
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Qui parfois doucement s'argente. |
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Et des rayons d'or inouïs, |
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Ardents, brisant les saintes règles, |
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Déchiraient les cieux, éblouis |
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Par le vol effrayant des aigles. |
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13 mai 1890.
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