| LVII |
| Controverse |
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Ayant du loisir, et comptant |
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M'amuser, je dis au vieux Diable : |
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Enfin tu dois être content ; |
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La chose est irrémédiable. |
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Nargue le ciel aérien ! |
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Tu triomphes ; l'heure est sonnée |
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Où la Femme ne vaut plus rien, |
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Grâce à toi, qui l'as façonnée. |
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Il se mêle un subtil poison |
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Au vin doré qu'elle nous verse. |
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Blanche sous la folle toison, |
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Elle est horriblement perverse. |
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Femelle avec ou sans petits, |
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Que mènent des instincts atroces, |
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Elle a les hideux appétits |
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De toutes les bêtes féroces. |
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Elle est panthère aux yeux ardents, |
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Elle est lionne en son repaire, |
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Elle est tigresse aux fortes dents ; |
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Elle est aussi chatte et vipère. |
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Elle obéit à son destin, |
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L'expérience nous l'enseigne, |
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Lorsque pour son joyeux festin |
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Elle dévore un cœur qui saigne. |
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Elle apprête ses trahisons |
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Avec une rare sagesse, |
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Et gratte ses démangeaisons, |
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Par atavisme, étant singesse. |
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Toi qui l'adoptas dès hier |
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Et qui l'avais prise en sevrage, |
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Bon Diable, tu dois être fier |
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Et satisfait de ton ouvrage. |
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Telle ma colère parlait. |
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Mais le Diable, que rien n'entame, |
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Dit : Je suis, comme un autre Hamlet, |
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Assez mécontent de la Femme. |
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Contre elle acharné vainement, |
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Je n'ai fait que de la bouillie |
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Pour les chats, et l'événement |
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Trompe encor ma ruse vieillie. |
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Faute d'avoir assez bien lu |
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Ce qui concerne cette amante, |
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Vieux logicien, j'ai voulu |
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En faire un monstre : elle est charmante ! |
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Son visage a l'éclat du jour |
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Par qui tout se métamorphose, |
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Et le souffle pur de l'Amour |
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Vient fleurir ses lèvres de rose. |
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Par leurs mystérieux accords |
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De fruit vermeil où l'on va mordre, |
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Les chairs saines de son beau corps |
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Nous affirment le rhythme et l'ordre. |
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Lorsque je veux l'exciter par |
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La saveur des piments étranges, |
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Son âme se révolte, car |
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Elle est fière comme les Anges. |
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Même, son regard enchanté |
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Ravit les astres et les sphères, |
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Car elle est bonne ; et sa bonté |
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Ne fait plus du tout mes affaires |
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Elle est chaste encor, dans l'émoi |
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Où l'a jetée un mot trop leste, |
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Et conserve, en dépit de moi, |
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Une ingénuité céleste. |
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18 mars 1890.
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