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| Vendeur |
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Dans les immenses magasins, |
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Le commis à voix suborneuse |
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Envié par tous ses voisins, |
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Charme une dame promeneuse. |
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Madame, arrêtez-vous un peu ! |
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Cieux étoilés, flammes fleuries, |
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Nous avons tout le nouveau jeu |
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Flamboyant dans nos galeries. |
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Parcourez nos rayons de blanc. |
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Ne fuyez pas ! Voyez nos toiles. |
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Jamais une Ève sur son flanc |
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N'eut de telles blancheurs d'étoiles. |
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Quant à nos concurrents songeurs, |
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Ils n'ont pas des toiles de Frise |
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Comme en trouvent nos voyageurs. |
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C'est bien là ce qui les défrise. |
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Pour les mystérieux combats, |
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Où parfois la victoire est vague, |
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Nous avons des paires de bas |
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Qu'on fait passer dans une bague. |
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Grâce à la douceur de nos gants, |
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Une héroïne, sans paresse, |
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Peut souffleter les ouragans. |
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Ils penseront qu'on les caresse. |
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Ah ! madame, il n'est pas besoin |
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De vous faire des plaidoiries |
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Qui nous entraîneraient trop loin. |
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Voyez, s'il vous plaît, nos soieries. |
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En ses vertigineux essors, |
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La Renommée emporte et chante |
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Nos clairs surahs et nos tussors |
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Dont le brillant tissu l'enchante. |
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Certes, nos satins merveilleux |
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Savent avec beaucoup de gloire |
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Abriter les rocs sourcilleux |
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Que parent des blancheurs d'ivoire, |
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Et le conducteur du troupeau |
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Sourit, l'âme pleine de joie, |
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S'il voit une vivante peau |
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Tressaillir sous nos peaux de soie. |
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La beauté par nous resplendit, |
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Car sous quelle défroque a-t-elle, |
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Franchement, un air plus bandit |
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Qu'en portant notre brocatelle ? |
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Ainsi le bon mercier parla |
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D'une voix aux flûtes pareille. |
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Mais à tous ces beaux discours, la |
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Dame faisait la sourde oreille. |
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Madame, enfin que voulez-vous ? |
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Dit le commis, chantant sa gamme |
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Et cherchant les mots les plus doux. |
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Ce que je veux ? répond la dame. |
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Ah ! lorsque le jour est venu, |
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Le vrai bonheur, c'est d'être aimée |
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Par un noble cœur ingénu. |
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Tout le reste n'est que fumée. |
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Comme à l'auberge des Adrets, |
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On nous vole. Robert Macaire |
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Poursuit les femmes. Je voudrais |
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Trouver un amour non précaire, |
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Et surtout que, jamais atteint |
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Par le sort dont souffrit Hélène, |
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Ce fidèle amour fût bon teint, |
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Sans nulle éraflure, et tout laine. |
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Je vous comprends, dit le commis |
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Et, les yeux pleins de vagues flammes, |
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Il ajouta, d'un ton soumis : |
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Voyez par là. Rayon des âmes ! |
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18 février 1890.
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