| LI |
| Lutte |
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La Muse est divine, et sans cesse |
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Charme le jour. |
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Elle restera ma déesse |
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Et mon amour. |
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Jamais celle que j'ai suivie |
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Ne m'a lésé. |
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Mais, certes, lutter pour la vie |
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Est malaisé. |
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Ah ! sous le rouge crépuscule |
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Du ciel en feu, |
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Le meilleur lutteur fut Hercule, |
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Esclave et dieu. |
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Car agile en ses peccadilles |
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Comme les faons, |
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Il faisait à cinquante filles |
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Cinquante enfants. |
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Prolixité digne d'envie ! |
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Puissant gala, |
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De pouvoir prodiguer la vie |
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A ce point-là ! |
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Mais songer à soi-même, vivre, |
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Est déjà fort, |
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Si bien que parfois on est ivre |
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De cet effort. |
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Au Paris de la rive gauche, |
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Sur les coteaux |
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Persiste encore la débauche |
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Des Flicoteaux. |
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Plus d'un jeune mélancolique, |
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Ivre de grec, |
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Y meurtrit sa dent famélique |
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Sur un bifteck. |
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Mais, ô lutte sourde et hagarde ! |
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Fuyant repas ! |
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Le bifteck, pareil à la garde, |
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Ne se rend pas. |
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Tel esquisse, en mots d'une lieue, |
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Des Ménélas |
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Héros d'une histoire sans queue |
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Ni tête, hélas ! |
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Le clown, dans une triste fête |
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Content de peu, |
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Orne d'un toupet bleu sa tête. |
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Oh ! pourquoi bleu ? |
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Près des vieux aux lourdes paupières, |
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Tristes et soûls, |
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Vois, les pierreuses, dans les pierres, |
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Vont, pour deux sous. |
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Et c'est la même coqueluche |
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Dans le ruisseau |
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Que sur les coussins de peluche |
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Couleur ponceau. |
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Torgnole, fuyant comme un lièvre |
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Et lasse enfin, |
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Vend le froid baiser de la fièvre |
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Et de la faim. |
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Et de même, Anna que mignote |
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Son vieux lion, |
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Avec ses quenottes grignote |
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Un million. |
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Pour toute l'humanité blême |
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Oh ! que rêver ? |
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C'est toujours l'unique problème : |
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Ne pas crever. |
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L'Homme obéit, l'Or est le maître |
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De ce valet, |
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Et c'est bien l'Être ou ne pas être |
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Du prince Hamlet. |
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Et toi qui n'as pas de colère, |
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O doux rimeur, |
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Puisque tu n'obtiens pour salaire |
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Qu'une rumeur ; |
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Puisque la salle où se goberge |
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Trimalcion, |
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Te dédaigne, comme l'auberge, |
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Trime, alcyon ! |
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24 décembre 1889.
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