XLIX |
Cigare |
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Dans l'or et la pourpre du soir, |
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Après une lointaine course, |
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Paresseusement vint s'asseoir |
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Le beau Serge auprès d'une source. |
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N'étant nullement du vieux jeu, |
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Comme un homme qui se respecte, |
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Il intimidait le ciel bleu |
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Par son élégance correcte. |
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Ses yeux, comme avivés de khol, |
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Indiquaient une turlutaine |
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Assez tranquille, et son faux-col |
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Se reflétait dans la fontaine. |
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Et dans sa bouche où les baisers |
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Volant toujours sans crier gare |
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Sont comme des oiseaux posés, |
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Brûlait un farouche cigare. |
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Mais dardant, ainsi qu'un vautour, |
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Son œil fauve, à côté de Serge, |
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Vint s'asseoir dans l'herbe, à son tour, |
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Un Être beau comme une vierge. |
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Oh ! dit-il, devant ces roseaux, |
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Tu rêves là, comme en un gîte, |
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En écoutant des chants d'oiseaux. |
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Mais, bel enfant, pense à Brigitte. |
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Elle a treize ans, comme jadis |
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La Juliette de Shakspere. |
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Elle ressemble au chaste lys |
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Fleur qui s'éveille et qui respire. |
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Voyant sa lèvre, en paradant |
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La Rose brode sur ce thème ; |
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Serge, elle t'aime et cependant, |
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Elle ne sait pas qu'elle t'aime. |
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Goûte l'ineffable saveur |
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De sa douce prunelle en flamme, |
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Et sache, glorieux buveur, |
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T'enivrer de sa petite âme. |
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Sois fidèle ! pour apaiser |
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Ta soif de la joie inconnue, |
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Quel nectar vaudrait le baiser |
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De cette fillette ingénue ? |
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Et moi, qu'à ce moment tu vois, |
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Aussi blond que l'orange mûre, |
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Et qui te parle, et dont la voix |
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Se mêle au ruisseau qui murmure, |
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Je suis l'Amour, que nul ne fuit, |
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Qui mène les troupes d'oiselles |
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Vers les nids tièdes, et la nuit, |
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Je m'endors sous mes grandes ailes. |
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Ainsi parlait, près des échos, |
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Au fumeur, gracieux éphèbe, |
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Le Roi divin, né du Chaos |
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Dans le silencieux Érèbe. |
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Mais ayant pris un air grognon, |
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Avec un geste qui rature, |
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Serge dit à son compagnon : |
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Ne fais pas de littérature. |
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Tes fils, dans la brise flottants, |
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Sont presque aussi gros que des câbles. |
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Chante, puisque c'est le printemps, |
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Mais n'abuse pas des vocables. |
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Est-ce que tu me prendrais pour |
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Un Daphnis, antique baderne ? |
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Tu dis cela, comment ? L'Amour ? |
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Pas fin de siècle. Pas moderne. |
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26 novembre 1889
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