| XLIII |
| Pégase |
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Le poëte qui dans l'extase, |
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O Muse, fait ce que tu veux, |
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Est monté sur le blanc Pégase, |
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En l'empoignant par les cheveux. |
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Au-dessus d'eux le ciel flamboie, |
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Et le cheval fier et subtil |
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Dit au poëte plein de joie : |
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Où dois-je aller ? Que te faut-il ? |
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Veux-tu le trône au dais de moire |
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Que l'homme regarde en rêvant, |
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Ou ce vain murmure, la gloire, |
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Qui s'éparpille dans le vent ? |
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Veux-tu suivre en ses nobles crimes |
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La Guerre au souffle meurtrier, |
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Ou sur ton beau front plein de rimes |
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Avoir l'ombre du noir laurier ? |
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Traversant la mer inféconde, |
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Plus rapide que le zéphyr, |
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Tu pourras dépouiller Golconde |
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Et cueillir les perles d'Ophir ! |
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Je puis te donner une Omphale |
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Aux cheveux baisés par le jour, |
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Et la richesse triomphale, |
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Et ce que l'on appelle : Amour ! |
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Et tu n'as qu'à parler, poëte, |
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Pour vêtir de riches habits, |
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Si tu veux boire un vin de fête |
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Dans une coupe de rubis. |
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En ta colère impétueuse, |
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Tu verras tomber sur ton flanc |
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Une pourpre voluptueuse, |
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Ayant le rouge éclat du sang. |
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Tu peux tenir ma chevelure |
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Qui frissonne en tes blanches mains. |
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Rien ne ralentit mon allure |
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Et je connais tous les chemins. |
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J'arrive, d'une aile guerrière, |
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Jusqu'aux Dieux, sur le pavé d'or. |
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Tout me cède, et nulle barrière |
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Ne peut arrêter mon essor. |
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Je sais voler comme les aigles |
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Et bondir comme les lions, |
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Sans briser le rhythme et ses règles. |
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Où te plaît-il que nous allions ? |
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Ainsi parle, voix ingénue, |
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Pégase, le hardi cheval |
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Qui dans l'orage et dans la nue |
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Devance l'éclair, son rival. |
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Déchirant l'azur et le soufre, |
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Il dit encor, dans la rumeur |
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Des astres, et dans l'or du gouffre : |
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Où vais-je te mener, rimeur ? |
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Et le poëte, en ses prunelles |
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Ayant le ciel oriental |
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Brillant de clartés éternelles, |
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Dit : Tu sais bien. A l'hôpital ! |
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3 septembre 1889.
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