| XLII |
| Pessimisme |
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Psychologues à l'œil subtil, |
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Analystes et pessimistes, |
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Afin d'en extraire un plomb vil, |
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Tourmentez l'or, ô bons chimistes ! |
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Pour moi, je ne pratiquerai |
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Jamais votre culte barbare. |
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Au contraire, j'invoquerai |
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Les Grâces, comme a fait Pindare. |
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Et séduisant par mon brio |
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Les cieux rouges et pleins de roses, |
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J'interrogerai le trio |
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De ces déesses grandioses. |
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Vous êtes vraiment dégoûtés ! |
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Je ne sais dans quelle Sorbonne, |
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Tristes songeurs, vous écoutez |
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Une leçon qui n'est pas bonne. |
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Ah ! dans les rayons triomphants, |
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Petites âmes vagabondes, |
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Regardez jouer les enfants |
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Avec leurs chevelures blondes. |
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Sur cette terre, où vous errez |
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Comme dans une vile auberge, |
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Regardez, lorsque vous pleurez, |
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Le pur sourire d'une vierge ! |
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Prêts à bondir sur le tremplin |
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Où vous pousse votre folie, |
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Affirmant que le vin est plein |
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De lie et de mélancolie, |
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Vous dites : N'en buvons jamais ! |
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Je hasarde cette hypothèse : |
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Le vin est délicieux, mais |
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Vous avez la bouche mauvaise. |
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Ne dévisagez pas les cieux |
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Avec des prunelles hautaines. |
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C'est toujours la Muse aux beaux yeux |
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Qui nous parle dans les fontaines. |
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Les femmes, prétend votre humour, |
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Ensanglantent leurs bras de nacre, |
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En aidant le féroce Amour |
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A vulgariser le massacre. |
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Vous affirmez que ce boucher |
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Leur doit ses plus belles recettes. |
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On peut cependant les toucher |
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Autrement qu'avec des pincettes. |
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Parmi les fleurs que nous pillons, |
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Dans le bois hanté par les faunes, |
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De jolis vols de papillons |
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Font palpiter leurs ailes jaunes. |
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Non, monsieur, l'homme ne me plaît |
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Pas du tout, l'homme ni la femme, |
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Disait jadis le prince Hamlet, |
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Qui chantait fort bien cette gamme. |
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Le zéphyr turbulent dans l'air |
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Frissonne et se tourne en volute. |
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Laisse-moi, bon Schopenhauer, |
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Te régaler d'un air de flûte. |
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Par ce beau soir plein de fraîcheurs, |
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Sur le feuillage et dans les nues |
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Partout se glissent des blancheurs |
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Et de chastes figures nues. |
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Blanc cheval sans bride et sans mors, |
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Porte-moi vers les belles fêtes, |
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Car les Dieux ne seront pas morts |
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Tant qu'il restera des poëtes. |
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20 août 1889.
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