XLI |
Noce |
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La nuit meurt. C'est bientôt l'heure |
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Frissonnante du matin, |
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Où dans les bois le vent pleure, |
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Doux et parfumé de thym. |
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Des soupeurs, faisant la guerre |
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A leur vieil ennui bavard, |
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S'ébattent dans un vulgaire |
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Cabaret du boulevard. |
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Et ces pâles noctambules |
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Montrent des visages blancs |
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Comme ceux des funambules |
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Avec leurs toupets tremblants. |
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Ils traitent des cocodettes |
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Pour qui ces plaisirs sont nuls, |
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Et qui songent à leurs dettes |
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Avec de profonds calculs. |
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Elles font de tristes moues |
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Sous de riantes couleurs, |
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Car les pastels de leurs joues |
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Sont comme un bouquet de fleurs. |
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C'est la fête qu'elles donnent |
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A leurs amants éblouis, |
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Et tout bas elles fredonnent |
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L'hypothèse des louis. |
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Leur fard éclatant rougeoie, |
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Et cependant, les soupeurs, |
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Sans désir comme sans joie, |
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Plus graves que des sapeurs, |
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Dans le bleu salon morose |
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Où leur ennui se tient coi, |
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Boivent du champagne rose, |
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En baisant n'importe quoi. |
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Des écrevisses farouches |
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Forment le fond du repas. |
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Elles emportent les bouches |
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Et ne les rapportent pas. |
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Et l'on mange aussi des pickles |
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D'un prodigieux élan, |
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Où l'on peut voir, sans bésicles, |
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Tous les monstres de Ceylan. |
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Sous le gaz jaune qui flambe, |
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Grande comme une Pallas, |
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Emma laisse voir sa jambe |
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Que l'on a tant vue, hélas ! |
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Séraphine devient tendre ; |
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Et Lise, dans un dessein |
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Qu'il est aisé de comprendre, |
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Montre les lys d'un beau sein. |
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Telle Cypris dans sa conque. |
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Puis, comme il faut accoucher |
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D'un vieux dénoûment quelconque, |
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Tous vont aller se coucher. |
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Non sans un peu d'amertume, |
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Chacun ayant fait ses frais, |
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Ils sortent sur le bitume, |
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Caressés par le vent frais. |
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Avec les vains simulacres |
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De s'être bien amusés, |
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Les voilà prenant des fiacres |
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Vieux et jusqu'à l'âme usés. |
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Redoutant le dieu féroce |
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Que désigne un arc vermeil, |
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Ils s'en vont, gens de la noce, |
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A l'heure où vient le Soleil. |
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Ils vont dormir, sous les toiles, |
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Un sommeil essentiel, |
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Car les dernières étoiles |
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Pâlissent au fond du ciel. |
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6 août 1889.
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