| XXXIII |
| Tristesse |
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Au temps où vont naître les roses, |
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Puisqu'il est des heures moroses |
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Même pour les fils d'Apollon, |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Jadis, turbulent comme un faune, |
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Je regardais le soleil jaune |
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Avec des yeux de jeune aiglon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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A présent, très ancien poëte, |
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Je n'ai plus du tout sur la tête |
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Ma chevelure d'Absalon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Écartant la verte liane, |
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Je ne poursuis plus Viviane |
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Dans les bocages d'Avalon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Dans le vaste azur, que de voiles ! |
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Et comme c'est haut, les étoiles ! |
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On n'y peut monter en ballon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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On fabrique, en cet âge insigne, |
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Du vin sans le fruit de la vigne, |
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Et la rose est pour le frelon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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La Muse, pauvresse éternelle, |
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Marche nue, et Polichinelle |
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A sur le dos trop de galon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Délaissant Pierrot, Colombine |
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S'en va dévider sa bobine |
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Avec le seigneur Pantalon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Quant à des figures de femmes |
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Peintes en de cruelles gammes, |
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Nous pourrons en voir au Salon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Faut-il que la jeune Eurydice, |
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Pareille au lys blanc, resplendisse ? |
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Le serpent lui mord le talon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Le Maître, en vain, par sa tendresse |
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Dompte la fureur vengeresse |
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De la mer et de l'aquilon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Tandis que parle sa voix douce, |
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Un Judas à la barbe rousse |
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Lui donne son baiser félon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Tel qui cherchait dans la mêlée |
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Roland, crinière échevelée, |
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S'arrête, en voyant Ganelon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Mais qu'importe ! une échelle grimpe |
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Jusqu'au mystérieux Olympe : |
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J'en vois le premier échelon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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Et je veux encor, sous la nue |
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A qui j'offre ma tête nue, |
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Errer dans le sacré vallon. |
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Pleure, pleure, mon violon. |
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16 avril 1889.
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