| XXX |
| Mardi gras |
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Aussi fou qu'un essaim de guêpes, |
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Car il ne faut pas qu'on s'y trompe, |
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Mardi-gras, qui mange des crêpes, |
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Est venu, sonnant de la trompe. |
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Donc, mon ami Paul, et toi, Lise, |
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Amusez-vous. Ce qu'on achève |
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Et qu'à propos on réalise, |
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N'est plus dans le pays du rêve. |
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Mais n'allez pas au bal. C'est triste. |
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C'en est fini du Veau qui tette, |
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Et lointain comme un guitariste, |
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Chicard n'est plus qu'une épithète. |
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Donc, Lise, dont le fier corsage |
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Cache mal un sein couleur d'ambre, |
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Et toi, Paul, croyez un vieux sage : |
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Faites le bal dans votre chambre. |
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Amants fiers de porter des chaînes, |
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Dansez un pas naturaliste ! |
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Voyagez aux rives prochaines, |
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Comme le veut mon fabuliste. |
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Je le sais bien, moi que la Muse |
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A dressé pour son dithyrambe, |
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En nul endroit on ne s'amuse |
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Mieux que devant un feu qui flambe. |
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Pour le carnaval, trop précaire, |
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Il faut pourtant qu'on se déguise ; |
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Si l'on veut, en Robert Macaire, |
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Et s'il le faut, en duc de Guise. |
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Toi, Paul, mets ta chemise russe, |
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Et toi, Lise aux charmantes poses, |
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Déguise-toi, pleine d'astuce, |
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En femme qui met des bas roses. |
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Et soupez ! Lise, fleur humaine, |
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Si l'on peut t'adorer comme ange, |
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Pour imiter le fils d'Alcmène |
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Il est essentiel qu'on mange. |
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Si tu veux que Paul sur tes lèvres |
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Se livre aux plus tendres sévices, |
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Sur une assiette de vieux Sèvres |
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Épluche-lui des écrevisses. |
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Et pour mêler toutes les joies, |
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Commande, ô guerrière jalouse, |
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La fine terrine de foies |
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Gras, chez Tivollier de Toulouse. |
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L'Éden, il faudrait que tu l'eusses, |
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O femme du ciel émanée ! |
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Pour cela, bois du Lur Saluces |
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Après un peu de Romanée. |
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O Paul, sois prévoyant ! Profite |
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Du temps où tu n'es pas obèse, |
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Et tandis que Lise t'invite, |
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Baise sa bouche, et la rebaise. |
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Car ce bonheur, que tu répètes, |
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Vaut bien les douleurs éternelles |
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D'entendre hurler des trompettes |
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Et de voir des polichinelles ! |
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5 mars 1889.
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