| XXVII |
| Jocrisse |
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Ce siècle, beau, mais décadent, |
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— Comme l'ont prédit les augures, |
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Voit au fond du rouge occident |
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S'effacer les grandes figures. |
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Mangin ne vend plus de crayons, |
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Avec son bagout dur et leste. |
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Peut-être qu'il vend des rayons, |
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Dans une calèche céleste. |
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Robert Macaire n'est plus roi |
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Au bagne affreux ni dans le bouge, |
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Et ne fait pas naître l'effroi, |
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N'ayant plus son pantalon rouge ; |
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Et triste, faisant son paquet, |
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Emportant sa malle et sa harpe, |
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Le prodigieux Bilboquet |
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Renonce à marchander la carpe. |
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Prudhomme, exempt de tous mollets, |
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Sur son front dévasté ramène |
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Des crins, plus étirés que les |
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Vers du récit de Théramène. |
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Polichinelle est aboli. |
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Dans la neige d'une avalanche |
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Se dissipe son nez pâli, |
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Aussi blanc qu'une truffe blanche. |
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Pierrot, morne et l'air abattu, |
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Se promenant à Pampelune, |
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Dit : O Lune, me connais-tu ? |
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Pas du tout, dit la blanche Lune. |
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Oui, tous ces héros glorieux, |
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Que les cieux de flamme éblouissent, |
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Dans les lointains mystérieux |
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S'effacent et s'évanouissent. |
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Seul, ô Jocrisse, aimable enfant, |
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Dont l'œil doux charmait ta nourrice, |
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Toi que l'Illusion défend, |
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Chaste, ingénu, divin Jocrisse, |
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Être initial et sans prix, |
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O toi que la brise courtise, |
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Au milieu de nous tu fleuris, |
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Éternel comme la Bêtise. |
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Dans tes petits yeux radieux |
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La Certitude heureuse éclate. |
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Naïf, tu vas, comme les Dieux, |
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Vêtu de la pourpre écarlate. |
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Plus allègre que Jupillon, |
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Pareil à la fleur sur sa tige, |
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Un symbolique papillon |
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Près de tes cheveux roux voltige. |
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Et ce messager du ciel pur, |
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Léger comme ta petite âme, |
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Jette un éclair d'or et d'azur |
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Dans ta chevelure de flamme. |
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Toi, sur qui la Fée, en rêvant, |
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Pose encor sa main protectrice, |
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Ami du soleil et du vent, |
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Incommensurable Jocrisse, |
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Ignorant ce que les passants |
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Peuvent abriter sous leurs crânes, |
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Tu montres autant de bon sens |
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Et de sagesse — que les Ânes ! |
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22 janvier 1889.
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