| XXIV |
| Birbe |
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En mon printems, à l'âge en fête |
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Où l'on fuit gaîment tout salon, |
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J'avais sur mon front de poëte |
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Une tignasse d'Absalon. |
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Fort riche, ayant de l'or en barre, |
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Embrassant la Rime à tout coup, |
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On m'eût pris pour un chef barbare |
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Ou pour une tête de loup. |
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A présent c'est fini de rire, |
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Et si j'ai fait un peu de bruit, |
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Si je trouve aussi de quoi frire, |
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Me voilà pelé, comme un fruit. |
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Heureux au gré de mon envie, |
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Moi qui semblais un damoiseau, |
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Je fus, par les soins de la Vie, |
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Plumé, comme on plume un oiseau. |
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Moi qui savais chanter Achille |
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Passant dans un éclair soudain, |
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Me voilà chauve comme Eschyle |
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Et comme le fut Siraudin. |
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Et ma tête, objet illusoire, |
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Se faisant voir à découvert, |
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Est comme ces billes d'ivoire |
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Qu'on fait rouler sur un drap vert. |
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Sa boîte, à présent nette et lisse, |
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Est comme une perle d'Ophir, |
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Et peut s'offrir avec délice |
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A la caresse du zéphyr. |
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Ou, s'il fait trop froid, si la bise |
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Court par les chemins où je vais |
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Et m'écorche, comme Cambyse |
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Écorchait les juges mauvais, |
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Alors, tout noir, comme une mouche, |
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Me parant et me régalant, |
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Un gai béret de Scaramouche |
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Me coiffe de son pli galant. |
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Il me capitonne, il me sauve, |
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Il déroute le vent amer, |
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Et si je l'ôte, je suis chauve |
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Comme une roche dans la mer. |
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Oui, moi que sait bercer la vague |
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Et qui lui parle quand je veux, |
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Je n'ai qu'une parenté vague |
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Avec Hélène aux beaux cheveux. |
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Je n'ai pas épuisé ma veine |
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Et je reste droit comme un pin, |
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Mais je laisse enfin cette vaine |
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Luxuriance à Richepin. |
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Toujours le poëte, dont l'âme |
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Est un gouffre plein de ciel bleu, |
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Se souvient d'avoir bu la flamme |
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Et baisé le charbon de feu. |
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Réchauffe-moi, sainte brûlure ! |
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Amis, tout est bien comme il est, |
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Car avec ou sans chevelure, |
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Un bon chanteur n'est jamais laid. |
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Et celle qui donne la manne |
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Avec son baiser meurtrier, |
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La Muse a voulu sur mon crâne |
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Faire la place du Laurier ! |
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11 décembre 1888.
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