| XXIII |
| Lapins |
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Les petits Lapins, dans le bois, |
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Folâtrent sur l'herbe arrosée |
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Et, comme nous le vin d'Arbois, |
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Ils boivent la douce rosée. |
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Gris foncé, gris clair, soupe au lait, |
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Ces vagabonds, dont se dégage |
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Comme une odeur de serpolet, |
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Tiennent à peu près ce langage : |
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Nous sommes les petits Lapins, |
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Gens étrangers à l'écriture |
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Et chaussés des seuls escarpins |
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Que nous a donnés la Nature. |
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Près du chêne pyramidal |
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Nous menons les épithalames, |
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Et nous ne suivons pas Stendhal |
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Sur le terrain des vieilles dames. |
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N'ayant pas lu Dostoïewski, |
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Nous conservons des airs peu rogues |
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Et certes, ce n'est pas nous qui |
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Nous piquons d'être psychologues. |
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Exempts de fiel, mais non d'humour |
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Et fuyant les ennuis moroses, |
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Tout le temps nous faisons l'amour, |
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Comme un rosier fleurit ses roses. |
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Nous sommes les petits Lapins, |
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C'est le poil qui forme nos bottes, |
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Et, n'ayant pas de calepins, |
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Nous ne prenons jamais de notes. |
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Nous ne cultivons guère Kant ; |
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Son idéale turlutaine |
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Rarement nous attire. Quant |
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Au fabuliste La Fontaine, |
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Il faut qu'on l'adore à genoux ; |
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Mais nous préférons qu'on se taise, |
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Lorsque méchamment on veut nous |
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Raconter une pièce à thèse. |
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Étant des guerriers du vieux jeu, |
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Prêts à combattre pour Hélène, |
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Chez nous on fredonne assez peu |
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Les airs venus de Mitylène. |
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Préférant les simples chansons |
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Qui ravissent les violettes, |
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Sans plus d'affaire, nous laissons |
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Les raffinements aux belettes. |
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Ce ne sont pas les gazons verts |
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Ni les fleurs, dont jamais nous rîmes |
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Et, qui pis est, au bout des vers |
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Nous ne dédaignons pas les rimes. |
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En dépit de Schopenhauer, |
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Ce cruel malade qui tousse, |
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Vivre et savourer le doux air |
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Nous semble une chose fort douce, |
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Et dans la bonne odeur des pins |
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Qu'on voit ombrageant ces clairières, |
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Nous sommes les tendres Lapins |
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Assis sur leurs petits derrières. |
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27 novembre 1888.
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